Страница 50 из 68
Матвей целует нежно. Будто сдерживается, а значит, снова лжет. Прямо в глаза мне лжет. Целует, и нет в его поцелуях ни грамма правды. Я это чувствую всем своим телом. Теми местами, где его губы соприкасаются с моей кожей. И сейчас они на моей шее.
Не выдерживаю больше. Пыталась, но не могу. Я не такая хорошая актриса. Мне до Молота еще далеко.
— Ты же врешь мне, Матвей, — говорю, и он тут же губы свои останавливает. Поднимает голову, смотрит прямо в мои глаза, все еще прижимая мои бедра к двери руками.
Смотрит иначе. С хитринкой, с долей наглости, с интересом. Облизывает губы, громко сглатывает и продолжает смотреть очень внимательно, пристально. И я смотрю так же.
— Так и ты мне врешь, Лер, — признание и ответный удар. И от его слов поток возбуждения в моем теле лишь усиливается. Не знаю, как это работает. Может, я какая-то бракованная? Сломанная? Раз то, что должно меня оттолкнуть от него, еще больше притягивает.
— И что мы будем с этим делать? — предоставляю ему право выбора. Он старше, умнее, опытнее. Это я — молодая девчонка, которая еще не разбирается ни в отношениях, ни в этих играх, ни в жизни.
— Я сразу сказал тебе, что не сделаю того, чего ты не хочешь.
Вот о чем он сейчас? Об интиме, который начался у нас пару минут назад, или в целом? Как его понять?
Я не знаю, кто сейчас передо мной. Молот, что приковал меня наручниками, угрожал и с первых секунд поедал своим взглядом? Или Матвей, что знакомил меня с отцом и мило шутил?
Это два разных человека. Один говорит правду и, возможно, увлечен мной, а вот второй лжет, скрывает, играет, а еще хочет меня. Сильно, дико — я это вижу.
— Я хочу, чтобы ты был собой. Я уже не знаю, где Матвей, а где Молот. — Мой голос такой тяжелый. Будто груз на груди, прямо на сердце. И он не дает мне вздохнуть.
— А кто тебе нужен? — говорит, слегка запыхавшись. Мне даже кажется, что его слегка трясет. Так сильно он сейчас сдерживает себя. — Только честно, я пойму, если ты мне солжешь.
— Я не знаю…
— Врешь, — грубо. — Уверен, ты знаешь, чего хочешь, сладкая, — сказал и пальцы вонзил в мою спину. Сжимает легонько, будто дразнит, подсказывает, что ответить.
— Кто был со мной в моей квартире, в моей постели? — Мне нужно это знать. И тогда мне будет ясно, от чего отталкиваться. Смогу решить.
— Матвей, — отвечает, не раздумывая, Молотов.
Ну вот теперь выбор очевиден.
— Тогда я хочу Молота, — шепчу, чем заставляю его вновь показать мне свою ухмылку. Свою надменность, что он подавляет.
— Не боишься, сладкая? Я могу быть немного грубым.
Предупреждает, но мне не нужны его предупреждения. Я не боюсь. Мало того: интерес берет верх над здравым смыслом, и я готова рискнуть.
— Не боюсь.
Вызов брошен, и, о боже, его глаза вспыхнули тут же. Яркий огонь поглотил их и будто бесы запрыгали в его черных зрачках.
Я сама дала разрешение. И я очень надеюсь, что не пожалею об этом…