Страница 27 из 78
— Он тяжело ранен, — сказал один из сектантов.
— Перевязываем. Потом — дальше.
— Они не побежали. — Я выдохнул. — Отлично.
Плечо саднило. Щит расколот. Доспех поцарапан. Но я жив.
И оторвался.
Ненадолго. Но теперь — мне решать, где ждать следующую встречу.
Я шёл по уступу, стараясь не шуметь — трещины под ногами, обломки, рыхлый грунт. Сектанты могли быть где-то поблизости, а у меня всё ещё не было времени на новую схватку. Пульс замедлился, дыхание выровнялось, я начал почти расслабляться.
И в тот момент, когда нога пошла вперёд — земля ушла из-под неё.
Камень с глухим хрустом провалился вниз, и я — следом. Рывок — щит вперёд — но всё бесполезно. Подо мной оказался наклонный, гладкий туннель, покрытый чем-то вроде застывшего мха, и меня понесло.
Падение не было вертикальным. Это было скольжение — долгое, контролируемое лишь иллюзией. Я прижимался к стенам, цеплялся руками, но ничто не помогало. Всё скользкое. Всё ведёт вниз.
— Ну… прекрасно, — выдохнул я в темноту.
Спустя, кажется, вечность, я вылетел из узкого отверстия, перекатился и грохнулся на твёрдый камень. Щит отлетел в сторону, кольца загремели.
Я замер. Несколько секунд — только дыхание.
Жив. Всё цело. Болит, конечно. Но жив.
Я поднялся, проверил снаряжение, стряхнул пыль. Достал щит, поправил ремни.
Тьма вокруг была плотной, как вода. Но срабатывающее ночное зрение дало первое представление о месте.
И сразу — неприятное открытие.
Пещера была огромной. Стены — далеко. Потолок терялся в серой пелене. А под ногами — кости. Много. Слишком много. Целые завалы, будто здесь хранили падаль тысячами лет.
— Чудное местечко, — пробормотал я. — Где же тут табличка “Добро пожаловать”?
Подняться обратно… не вариант. Стены гладкие, лаз никак не зацепить. Даже если бы я мог — слишком крутой угол, слишком длинный спуск.
Это была ловушка, причём старая. Возможно, созданная ещё до появления сектантов.
Но… я был здесь. Значит, вперёд.
Я двинулся, ступая аккуратно, стараясь не шуметь. Кости — старые, сухие. Некоторые с обломками оружия, остатками одежды. Человеческие. Монструозные. Неопознанные. И все покрыты пылью веков.
Здесь давно никто не ходил. Не жил. Не умирал.
И всё же воздух… шевелился. Лёгкое движение. То ли сквозняк. То ли дыхание чего-то.
— Надеюсь, это просто ветер, — сказал я себе.
Но рука уже легла на рукоять меча.
На всякий случай.
Я шёл медленно, ступая по каменным плитам, под которыми давно уже никто не дышал. Кости остались позади, воздух сменился — стал сухим, пропитанным чем-то… древним, будто время здесь остановилось, чтобы не мешать.
Стены начали менять форму: неровные уступы сменились высеченными арками, а те — прямыми, плавно загибающимися проходами, с уцелевшими фрагментами резьбы. Символы были стёрты, но сама структура кричала: это не природа. Это — чьё-то творение.
Я замер.
Где-то впереди раздался кашель. Затем — чей-то шёпот, словно соскальзывающий со стен. Я сделал шаг вперёд.
— Не приближайся, — голос, скрипучий и хриплый, прозвучал так резко, что я автоматически шагнул назад.
Из тени выступил силуэт. Высокий, сутулый. В лохмотьях, с седыми спутанными волосами и глубоко посаженными глазами. Вокруг его ладоней вспыхивали символы — руны, как ожоги, пульсирующие жёлто-красным.
Магия в них была живая. Дикая. Нестабильная. Но чудовищно мощная.