Страница 17 из 31
— Неправда, — сказал Марк сразу. — Вы прекрасны. Просто… взгляд у вас будто потухший. Но, знаете, именно это и делает образ таким сильным. В нём есть загадка. Настроение. История.
Я хмыкнула, не зная, что на это ответить.
— Ну, если хотите — фотографируйте, — сказала я наконец. — Мне всё равно.
Хотя на самом деле мне было не всё равно.
Просто сейчас я вдруг подумала, что, возможно, новая я действительно имеет право на такие странные, спонтанные встречи.
Возможно, старая Аня встала бы и ушла.
Смутилась бы.
Отмахнулась бы.
А эта — другая, уже немного изменившаяся — почему-то решила остаться.
Марк сразу оживился.
Он начал настраивать камеру, менять ракурсы, что-то говорить про свет, тень, линию шеи и мою осанку. Я сначала сидела скованно, но постепенно расслабилась.
А потом и вовсе вошла во вкус.
Оказалось, это даже весело.
Очень.
Я меняла позы, чуть поворачивала лицо, смотрела то в сторону реки, то прямо в камеру. Марк ловил мои движения с таким вниманием, будто искал не просто красивый кадр, а что-то более глубокое, почти личное.
И в какой-то момент мне вдруг захотелось его слегка шокировать.
Я медленно сняла парик.
Марк замер.
Но даже в этот момент его пальцы не дрогнули — он почти машинально сделал ещё несколько снимков, а потом опустил камеру и посмотрел на меня уже совсем по-другому.
— Я такого не ожидал, — признался он.
Я чуть пожала плечами, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
— Я перенесла рак. После химии волосы выпали, — сказала я спокойно, хотя внутри всё равно неприятно кольнуло. — Так что вот… мой честный вид.
На секунду между нами повисла тишина.
Не неловкая.
Скорее внимательная.
Такая, в которой человек действительно смотрит на тебя, а не просто видит.
— Вы и без волос очень красивая, — сказал Марк наконец. — А глаза… у вас потрясающие глаза. Очень живые. Очень притягательные.
Я смутилась — неожиданно и до странного сильно.
Потом он опустил взгляд на экран фотоаппарата, пролистал несколько снимков, задумчиво нахмурился, будто что-то для себя решил, и только потом снова посмотрел на меня.
— Вот, возьмите, — сказал он, протягивая мне визитку. — Кстати, вы даже не представились.
Я взяла карточку и прочитала имя.
Марка действительно звали Марк. Это показалось мне почти забавным.
— Аня, — ответила я.
— Аня, оставьте мне, пожалуйста, ваш номер. Я пришлю вам фотографии. И не волнуйтесь, это бесплатно, — поспешил добавить он с лёгкой улыбкой. — Вы меня правда поразили. Особенно тем, как смело сменили образ.
Я неожиданно для себя улыбнулась.
— Я и не волнуюсь, — ответила я.
И это было правдой.
Что-то в этом человеке располагало. Он не лез с лишними вопросами. Не смотрел с жалостью. Не пытался сделать вид, что “всё будет хорошо”, когда это звучало бы фальшиво.
Он просто увидел меня.
Такой, какая я была сейчас.
Я продиктовала номер телефона, Марк записал его в блокнот, ещё раз поблагодарил меня, и мы попрощались.
А по дороге домой я всё никак не могла перестать думать об этой неожиданной встрече.
О его спокойном голосе.
О том, как он смотрел на меня — не с любопытством, не с жалостью, а с каким-то настоящим, почти живым интересом.
Марк показался мне милым.
И даже немного забавным.
И впервые за долгое время мне стало по-настоящему легко.