Страница 7 из 85
Быстро нажимаю на кнопку ответа и подношу телефон к уху, продолжая спускаться.
— Я немного опаздываю. Давай быстро.
— Варь, ты… — голос в трубке дрожит и срывается на плач. — Ты можешь приехать?
Я замираю на лестничном пролете, ноги словно прирастают к ступенькам. Прижимаю телефон к уху, стараясь разобрать хоть что-то. На фоне слышатся приглушенные мужские голоса. Какой-то грохот.
Внутри всё сжимается в тугой комок.
— Ксюш, где ты?
В ответ тишина, а потом знакомый, но совершенно не ожидаемый голос… Амира.
— В «Тортуге». Приезжай, надо кое-что обсудить.
Дверь подъезда с хлопком закрывается за спиной, и я, почти вылетев на улицу, ускоряю шаг. Прямо у тротуара, возле чёрного внедорожника, стоит Иван.
— Бурхан сказал привезти вас к нему, — произносит глухо. — Что-то срочное.
— А какого чёрта с ним делает моя сестра и плачет он не сказал? — цежу сквозь зубы.
Иван отрицательно мотает головой и распахивает передо мной дверь заднего сидения. Амбал за рулём коротко отчитывается по телефону, что я с ними, и заводит двигатель.
До ресторана мы долетаем на удивление быстро — всего пятнадцать минут. Внедорожник останавливается прямо у главного входа, и я выскакиваю из салона, не дожидаясь, пока мне откроют дверь. Захожу в ресторан. Игнорирую хостес, что попытается меня остановить с дежурной улыбкой и вопросом о брони, и уверенной походкой направляюсь к лестнице.
Ступеньки. Второй этаж.
Вспоминать, какая дверь мне нужна, не приходится. Охрана стоит только возле одной из них. Их, видимо, предупредили обо мне. Потому что меня никто не останавливает…
Тяжёлая дверь поддаётся с глухим стоном, и я захожу в вип-комнату. В нос сразу ударяет густой, терпкий запах табака, пропитавший собой всё вокруг.
Взгляд скользит по мужчинам, расположившимся за покерным столом. Все бандиты в сборе, включая Хмурого.
— Ого… — замечает меня первым Марк.
Мужчины в комнате вдруг замирают, и я оказываюсь в центре их внимания. Чувствую, как их оценивающие глаза пробегают по мне с ног до головы, и в воздухе повисает тишина, которая длилась несколько секунд.
В этот момент Марат, не сдержавшись, присвистывает. За что Бурхан его сразу удостаивает недовольным взглядом.
Да пофиг! Я не к ним приехала.
Ищу глазами Ксюшу и замечаю её на диванчике в углу. Сидит, сгорбившись, и… плачет.
— Они тебя обидели⁈
Опускаюсь на корточки прямо перед сестрой, чувствуя, как ткань шорт предательски натягивается на бёдрах. Сейчас это последнее, о чём я думаю. Главное — Ксюша. Заглядываю ей в лицо, пытаясь понять, что случилось.
— Он меня бросил… — всхлипывает.
Ступор. Непонимание.
— Кто⁈
— Артур. Сказал, что ему на хрен не нужна проблемная невеста и ушёл. Кинул меня одну с ними, — она кивает подбородком в сторону бандитов. — Они весь дом перерыли… Папин кабинет вынесли… Говорят, он им денег должен. Много… Что он криминалом занимается…
Она смотрит в мои глаза и ждёт, я опровергну их слова. Скажу, что это всё ложь. Чудовищная ошибка. Но… это же не так.
Я отвожу взгляд, не зная, что и сказать. Только сейчас замечаю компьютер, стоящий на столе, и гору картонных коробок, сваленных в углу. Все это выглядит… подозрительно. Очень подозрительно.
— Мать твоя где? — хрипло спрашиваю.
— На острова… с любовником… улетела.
Тяжело вздыхаю, продолжая сверлить взглядом коробки. Телефон в сумочке противно вибрирует, вырывая меня из потока мыслей. Не глядя на экран, отвечаю на звонок.
— Прости, что опаздываю, — слышу запыхавшийся голос Матвея на фоне тихой музыки. — Не уходи никуда. Через пять минут буду.
Чёрт, забыла…
— Давай перенесём всё на другой день? Пожалуйста.
Игнорируя любопытные взгляды бандитов, я подхожу к столу, отодвигаю стул отца и занимаю его место.
— Что-то случилось?
Видимо, да. И я бы очень хотела знать, что именно.
— Семейные обстоятельства.
— Помощь нужна? — тут же прилетает вопрос.
Встречаюсь взглядом с Амиром. В его глазах читается напряжение, словно он готов к чему-то важному. Челюсть сжата, скулы выступают, придавая его лицу суровое выражение.
— Нет, я сама справлюсь.
«Нечего тут Матвею делать…»
Сбросив звонок, я небрежно откладываю телефон на стол. Складываю руки на груди и откидываюсь на спинку стула, стараясь казаться максимально расслабленной, хотя внутри всё кипит от волнения и дурного предчувствия.
— Вперёд. Рассказывайте, что случилось, — говорю спокойным ровным голосом. — Вы же меня не поиграть позвали.
Тишина. Гнетущая и давящая. Она длится несколько секунд, пока мужчины обмениваются угрюмыми взглядами.
— Варь, бабки пропали, — хрипит Амир.
— Покажи ей, — нетерпеливо бросает кому-то Демьян через плечо.
Я кошусь на парня в очках, стоящего в стороне. Он нервничает. Мнётся с ноги на ногу, словно школьник, которого только что вызвали к доске.
— Хорош трястись, — устало бросаю я и протягиваю ладонь. — Давай сюда.
Он медленно подходит ближе, и вкладывает в мою руку планшет. После чего снова отходит от стола и пытается слиться со стеной.
— И так у всех, — вздыхает Марк, наклоняясь ко мне. — Фигня какая-то.
Бегло просматриваю выписку из банка. Движение денег, остаток… Ноль. Выведено всё под чистую. И начались эти сомнительные переводы после дня рождения отца. Буквально через день или два после моего побега.
Нервно покусываю губы. Начинаю волноваться. Открываю бухгалтерскую программу. Прыгаю по вкладкам. Выгружаю документ по расчётному счёту прямо из системы.
Жду. Нервно покусываю губы.
— А это чьё? — с любопытством интересуется Александр, пододвигаясь ближе.
— Бурхана.
— Как ты зашла⁈ — тут же прилетает вопрос от Амира.
— Я твои пароли наизусть знаю.
Пусто. На счёте нет денег.
Вообще.
Ни-че-го.
Всё переведено несколько разных компаний со знакомыми названиями. Они все принадлежали отцу. Последние точки в схеме, по которой мы отмывали деньги Амира и Хмурого. Только обычно деньги приходили от этих фирм, а тут ушли в обратную сторону. Какие-то переводы аннулировались и оформлен возврат денежных средств. В других — сомнительные оплаты по придуманным счетам.
— Банкир всё вывел? — то ли спрашиваю, то ли утверждаю.
Я откладываю планшет на стол. Звук глухой и резкий, как выстрел в тишине. Сверлю взглядом стол. Поднять глаза и посмотреть на мужчин — страшно. До чёртиков.