Страница 55 из 85
Стараюсь оставаться беспристрастной, отключить эмоции, но это оказывается невыполнимой задачей. По спине пробегает ледяной холодок, руки начинают дрожать, а к горлу подступает тошнота.
Зрелище, которое я вижу, далеко не из приятных. Но теперь я знаю, чем занимаются друзья Амира.
Без догадок. Без прикрас. Без розовых очков.
Жестокая, неприкрытая реальность. Такая, какая она есть.
Александр Гаранин — настоящий «алмазный король» города. По крайней мере, если верить имеющимся документам. Его специализация — продажа ценностей, перепродажа настоящих произведений искусства, картин, антивариата.
Ильдар Галиев, он же «Белый» — хозяином наркоимперии. Масштабы его деятельности настолько велики, что отец создал подробный файл, в котором зафиксированы все адреса его плантаций и лабораторий по производству.
Марк Громов — хозяин целой сети борделей, где предоставляются эскорт-услуги. Тут же написано о том, что мне когда-то рассказывал Амир. Марк занимается подготовкой женщин для выполнения особо опасных заданий. Речь идёт о настоящих исполнительницах заказных убийств и шпионках, которых он обучает и направляет.
Демьян Доронин, известный по прозвищу «Демон» — ростовщик, накопивший за годы огромное состояние. Хозяин множества бизнесов, которые он отжал у своих должников. Выбивать долги умеет, причём буквально. Жестокая сволочь.
Родион Макаров, известный как «Хмурый» — партнёр моего мужа, само собой, связан с торговлей оружием. Файлы про нелегальный бизнес и переводы в большинстве те же самые, что и у Амира. А вот фотографии совершенно другие — там в главной роли он.
Марат Мансуров, по прозвищу «Дикий» — владелец тренировочного лагеря, который по сути представляет собой боксёрский клуб. Почти все, кого нанимают Амир и другие криминальные элементы, — это его воспитанники. Его деятельность включает в себя организацию незаконных боёв с высокими ставками, а также участие в заказных убийствах и криминальных разборках.
И… мой муж. Не знаю, почему, но я снова открываю дело Амира. Сижу одна, в тишине, и медленно просматриваю фотографии. На снимках он становится старше, но его взгляд остаётся неизменным — жестоким, пугающим до дрожи.
Я листаю снимки, стараясь не думать о том, что чувствую. Но в один момент останавливаюсь. На экране появляется кадр, от которого у меня перехватывает дыхание.
Амир в каком-то подвале. А рядом с ним… те двое, которые напали на меня в клубе. Не знаю, как я их узнала. На этих фотографиях они выглядят иначе, почти неузнаваемо. Но дата внизу… это точно они.
Я убираю руки от ноутбука, как будто обожжённая. Вспоминаю, как Амир приказал «завернуть» с собой этих мужиков.
Слёзы сами собой катятся из глаз, против моей воли. Я пытаюсь их остановить, но они лишь сильнее обжигают щёки. Руки дрожат, не подчиняясь мне, и я чувствую, как по коже пробегает неприятный холодок.
Это не крик, не паника, а тихий, всепоглощающий страх, который сковывает изнутри.
На этом, пожалуй, лучше остановиться. Я вытираю слёзы и, собравшись с силами, иду на кухню.
Начинаю готовить ужин, чтобы отвлечься от навязчивых мыслей. Достаю овощи, мою их под холодной водой, ощущая, как капли стекают по пальцам. Начинаю нарезать их мелкими кубиками, стараясь сосредоточиться на каждом движении ножа.
В голове царит пустота, а сердце сжимается от болезненной тишины.
Вдруг чувствую прикосновение к спине. Я инстинктивно сжимаю рукоятку ножа и резко оборачиваюсь, готовая защищаться.
Амир одним чётким движением ловит мою руку за запястье. Его хватка настолько резкая и сильная, что я чувствую, как кровь пульсирует под кожей, почти до боли.
Быстрым движением муж вырывает нож из моих пальцев и откидывает его в сторону, на столешницу, подальше от меня.
Сердце колотится где-то в горле, дыхание сбилось, и я пытаюсь унять дрожь, пытаясь осмыслить только что произошедшее.
Взгляд Амира пронзает меня насквозь, и в его глазах я вижу непонимание, смешанное с явной тревогой.
— Тш-ш-ш… — тихо шепчет он и гладит меня по волосам. — Ты чего?
— Нельзя так подкрадываться! — мой голос срывается, выдавая всю мою растерянность.
— Я звал тебя, но ты не ответила.
Я отвожу взгляд, не в силах выдержать его пристального внимания. Но он мягко, но настойчиво обхватывает пальцами мой подбородок, заставляя посмотреть ему в глаза.
Бурхан внимательно изучает моё лицо, его брови недовольно сходятся к переносице.
— Посмотрела? — сурово спрашивает муж и убирает руку. Я киваю. — Варь, ну просил же.
Это такое странное чувство — будто я сжимаюсь, концентрируюсь, собирая себя воедино. Внутри всё напряжено, и я непроизвольно начинаю нервно покусывать внутреннюю сторону щеки, пытаясь хоть как-то справиться с этим внутренним давлением.
Амир прижимается ко мне и нежно проводит носом по моей коже, словно пытаясь успокоить. Тихим, заботливым голосом спрашивает:
— Ну ты чего?
Его взгляд полон обожания, и в этот момент он кажется таким мягким и заботливым, как большой кот, который ищет тепла и внимания. Совсем не похож на того грозного мужчину на фотографиях…
— Я на твоих друзьях всё уголовное право вспомнила, — жалуюсь я, чувствуя, как в голосе проскальзывает истерика. — Теперь я к ним и близко не подойду.
— Варь, они сами к тебе подойдут. Марк и Хмурый тебя за одну из своих считают. Для Марата ты вообще как младшая сестра. И для них всех — моя женщина. Тебя никто не обидит. Я не позволю, — Амир целует мою щёку. — Не бойся…
Амир крепче обнимает меня. Его тепло и терпкий мужской запах успокаивают, отвлекают от мыслей. Я чувствую, как его рука нежно гладит мою спину, и это немного помогает.
— А кто сделал эти фотографии? — спрашиваю шёпотом. — Кто дал их моему отцу?
— Меня больше интересует кому и что ещё сливает эта крыса.
Один из его работников — предатель? И он… может быть очень близко?