Страница 23 из 108
— Это также было известно как "Опилки для подпольной торговли", — объяснил Грир. — Как можешь себе представить, это было популярно во времена сухого закона. Это был порошок, который добавляли в пиво, и когда его выпивали, у вас появлялись маленькие волшебные огоньки. Он пользовался большим успехом у больших групп людей, и большинство подпольных заведений были похожи на большие вечеринки. Он потерял популярность, как только бары снова открылись.
— Почему я никогда об этом не слышал? — спросил Алекс. Он никогда по-настоящему не посещал подпольные заведения, в основном он был слишком молод и слишком разорен.
— Когда-то я его сварил, — признался Грир, — но он был слишком дорогим в производстве, а в результате получались лишь несколько светящихся огоньков, так что спрос на него упал, когда люди снова начали пить в одиночку. Производство порошка пикси просто не окупается.
— Но ведь эти волшебные огоньки не были опасны, верно?
— Нет, к ним даже прикоснуться было нельзя. То есть вы хотите сказать, что этот "Свет софитов" наделяет людей настоящими магическими способностями?
Алекс рассказал о паре, которую ударило током, и о пожаре в "Комнате Инферно". Когда он закончил, Грир присвистнул.
— Я о таком никогда не слышал, — признался он.
— Можешь поспрашивать, может, кто-то что-то знает об этом?
— Сомневаюсь, что мне кто-то расскажет, даже если и знает, — ответил Грир. — Мы, алхимики, так же скрытно относимся к своим рецептам, как и вы, рунные мастера, к своим. Если бы вы принесли мне образец этого порошка "Свет софитов", я бы провел несколько тестов и попытался выяснить, из чего он сделан.
— Я посмотрю, что можно сделать, — сказал Алекс. — Но держ ухо востро и дай мне знать, если что-нибудь узнаешь.
Грир пообещал, что так и сделает, и Алекс повесил трубку.
— Что это было? — спросил Дэнни, стоявший позади него.
— Дело Сорши, — ответил Алекс. — А это что?
— Счет, — сказал Дэнни, с ухмылкой протягивая ему листок бумаги.
— Четыре бакса? — возмутился Алекс. — За обед? Ты меня реально развел, да?
— Ты мне должен, — сказал Дэнни. — Я месяцами доставал для тебя полицейские отчеты и водил в морг. Теперь мы с тобой видимся только тогда, когда тебе что-то нужно.
Алекс хотел было возразить, но Дэнни был прав. Он достал из бумажника пятерку и, положив ее на стойку, надел шляпу.
— Что ж, тогда давай раскроем это дело, — сказал он. — Можешь приписать себе все заслуги, а потом угостишь меня обедом.
Офис издательства "Бродстрит" располагался в непримечательном помещении на первом этаже перестроенного особняка. На двери висела табличка с надписью: "Издательство "Бродстрит", Пол Бакстер редактор". За дверью находилась небольшая приемная, в которой теснились несколько диванов и секретарский стол, заваленный стопками бумаг, перевязанных бечевкой, и свертками в плотной бумаге. Судя по столу, секретарша здесь явно не работала.
— Телефона нет, — заметил Дэнни, указывая на стол. — Это просто для вида.
Справа от входа была простая деревянная дверь с табличкой, на которой было написано, что посетители могут оставлять рукописи на столе, если у них нет предварительной договоренности о встрече.
— Как думаешь, можно договориться о встрече, позвонив секретарше? — спросил Алекс.
Дэнни рукавом протер свой золотой полицейский значок.
— Пора договариваться о встрече.
Он взялся за дверную ручку, но не успел повернуть ее, как дверь распахнулась. Дэнни начал заходить внутрь, но Алекс схватил его за руку, указывая на дверной косяк. Защитная пластина была вырвана, как будто кто-то выбил дверь ногой.
— Отойди, — прошептал Дэнни, доставая из кармана куртки свой специальный полицейский пистолет 38-го калибра.
Алекс не был готов к неприятностям, его "Кольт" 1911 года выпуска и кастет лежали в оружейном шкафу в его хранилище, поэтому он отошел от двери. Держа пистолет наготове, Дэнни плечом распахнул дверь и быстро вышел из-за нее, опустив оружие.
— Полиция, — крикнул он. — Не двигайтесь.
Кто-то внутри встревоженно закричал, когда Дэнни вошел в комнату.
— Что вы делаете? — произнес мужской голос.
Алекс проследовал за Дэнни в комнату и увидел, что он стоит перед невысоким лысеющим мужчиной в мятом костюме. На нем были очки, из-за которых его глаза казались комично большими, а темные волосы были зачесаны на широкую лысину. Его пальцы были покрыты чернильными пятнами, а в одной руке он держал авторучку.
— Кто вы? — Спросил Дэнни у мужчины. Он опустил пистолет, но не убрал его.
— Я Пол Бакстер, — крикнул мужчина. — Я тот, кто позвонил тебе.
Алекс и Дэнни обменялись взглядами, когда Дэнни убрал оружие в кобуру.
— Мы здесь, потому что вы издатель Маргарет Ласалль, — сказал Дэнни. — Мы расследуем ее убийство.
Пол Бакстер выглядел удивленным.
— Почему вы позвонили в полицию, мистер Бакстер? — Спросил Алекс.
— В том-то и дело, — сказал он. — Это насчет бедной Маргарет.
— Что с ней? — Спросил Дэнни.
— Сегодня утром я получил посылку по почте, — сказал он. — Маргарет отправила ее на прошлой неделе, очевидно, перед смертью. Это была рукопись ее новой книги "Петух прокукарекал на закате".
Алекс почувствовал, как волосы у него на руках встают дыбом, и улыбнулся.
— Мы бы хотели на это взглянуть, — сказал он. — Возможно, это как-то связано с тем, почему её убили.
— Я бы с радостью вам помог, но именно поэтому я и вызвал полицию, — сказал Бакстер. — Пока я был на обеде, кто-то проник сюда и украл её.