Сводный брат. Люби меня

Эпилог

(Герман, полгода спустя)

Полумрак. За окном огни города, которые пробиваются сквозь неплотно задёрнутые шторы и ложатся на потолок золотистыми полосами. В комнате тихо, уютно, пахнет розами. Я купил их сегодня, поставил в вазу на тумбочке, когда Вики была в университете. Рядом два бокала с красным вином, уже налитые, ожидающие.

Лежу на кровати, закинув руки за голову, и слушаю, как в ванной шумит вода. Она там. Моя Вики. Сейчас выйдет: влажная, пахнущая чем-то сладким, в моей футболке и нырнёт под одеяло.

Мысли сами собой возвращаются в прошлое. Сколько всего случилось за эти полгода. Тот бой с Волком, когда я понял, что проиграть не имею права. Потом отель, её губы, её шёпот: «Я так соскучилась». Возвращение в родной город, тяжёлый разговор с отцом, его молчание, а потом неловкое объятие и «вы не брат и сестра, вы просто двое, которые любят друг друга». Никогда не забуду этот момент.

Кира. Да, я уладил и с ней. Приехал в тот город, собрал вещи, зашёл в офис. Она сидела за своим столом и смотрела на меня с пониманием, без злости. «Знала, что ты уйдёшь, — сказала она. — Ты слишком часто смотрел в окно». Мы расстались мирно. Я оставил ключи от служебной квартиры, она пожелала мне счастья. А я уже был счастлив. Уже знал, куда еду.

А потом — родной город. Я открыл свой бизнес. Отец сначала сомневался, но я доказал, что могу. Теперь у нас с Вики есть свой бизнес, стабильность. И она, Вики, рядом. Каждый день. Каждую ночь.

Вода в ванной стихает.

Поворачиваю голову к двери. Сердце начинает биться чаще, как в первый раз. Идиот. Я уже с ней, а всё равно как мальчишка.

Дверь приоткрывается. Вики на пороге. Влажные волосы рассыпаются по плечам. На ней только моя футболка, которая доходит до середины бедра. Я замираю, рассматривая свою девочку. Каждый раз как в первый. Она поднимает глаза, улыбается той самой улыбкой, от которой я забываю дышать.

— Ты смотришь на меня, как будто впервые видишь, — говорит она, подходя к кровати.

— Потому что я каждый раз вижу тебя заново, — отвечаю хрипло.

Вики ныряет под одеяло, прижимается ко мне всем телом: прохладная, влажная, пахнущая мёдом. Я обнимаю её. Провожу рукой по её спине, вдоль позвоночника, по влажным волосам.

Она приподнимается на локте, смотрит мне в глаза. В них свет, уверенность, и та самая искра, которая была в машине, в отеле, и которая не погасла за это время. Никуда не делась. Она — моя девочка. Моя Вики.

— Я люблю тебя, — говорю тихо, почти шёпотом.

— А я тебя, — отвечает она и накрывает мои губы поцелуем.

Мягким, тёплым, обещающим. Я притягиваю её ближе, чувствуя, как её пальцы путаются в моих волосах, как она прижимается ко мне всем телом. Мы целуемся, не спеша, наслаждаясь каждым мгновением. Вино на тумбочке остаётся нетронутым. Сейчас оно не нужно. Есть только она. Её дыхание, её тепло, её шёпот.

— Ты не уйдёшь? — шепчет она мне в губы.

— Никогда, — отвечаю я.

И целую её снова.

За окном город, который принял нас. Внутри — дом, который мы построили. Впереди — целая жизнь.

И мы готовы к ней. Вместе. Навсегда.