Страница 6 из 32
Я задумалась. У меня был старый отцовский плащ — длинный, свободного кроя. Если Тристан наденет его и будет держаться в тени...
— Ладно, — сказала я, поднимаясь. — Что-нибудь придумаем. Но сначала...
Я посмотрела на разгромленную комнату. На сломанный стул. На рассыпанные книги. На каменную крошку, усеявшую пол.
— Ты поможешь мне убраться.
Тристан проследил за моим взглядом. На его лице появилось выражение глубокой, вселенской растерянности.
— Я не знаю, как.
— Значит, научишься.
Я бросила ему тряпку. Он поймал её — неуклюже, чуть не выронив, — и уставился на неё так, будто это был древний магический артефакт.
— Тряпка, — пояснила я. — Смачиваешь водой. Вытираешь пыль. Всё просто.
Он кивнул. Выглядел при этом очень серьёзно, как солдат, получивший боевую задачу. И отправился к раковине, задев крыльями люстру и едва не сорвав её с потолка.
Я смотрела на него. Огромного, каменного, совершенно чуждого этому миру, с тряпкой в когтистой лапе, и внезапно поймала себя на том, что уголки губ дёргаются вверх.
Наверное, это была истерика.
А может быть, чувство, которого я не испытывала раньше и потому не могла подобрать ему названия.