Я тебя верну

— Спасибо, не нужно, — сухо отвечаю, обнимая себя руками.

Быстро перехожу дорогу и сворачиваю к стоянке такси. Ощущение, что за мной следят, не покидает. Может, просто нервы. Или усталость.

Или это отказ Демида так на меня повлиял? Если честно, я не ожидала, что он откажется помочь в расследовании.

Но Ольшанский отказался. Вряд ли испугался, скорее, осторожничает, и его можно понять. Он женат, у них с Ариной почти двое детей.

Из окна такси смотрю на вечерний город. Он живет своей жизнью — за стеклянными витринами горят яркие огни, освещенные фонарями улицы блестят от недавнего дождя. Редкие прохожие торопятся домой. Кто-то в семью, а кто-то как я — спешит остаться наедине со своими мыслями.

Я бы не отказалась прогуляться, но разгуливать одной по чужому городу не лучшая идея. Я уже почти жалею, что не взяла с собой Крис. Но так мы меньше привлечем внимание, и ей встречаться с Ольшанским точно ни к чему. А мою встречу с Демидом вряд ли кому-то придет в голову связывать с гибелью Марата.

Через двадцать минут уже вхожу в отель. Стеклянные двери бесшумно разъезжаются, впуская меня внутрь. Прохладный воздух холла приятно освежает кожу. Прохожу к лифтам, но, прежде чем зайти в кабину, машинально оглядываюсь.

Вслед за мной в холл входят пара рослых мужчин, но увидев, что я обернулась, разворачиваются и остаются снаружи.

Мне кажется, или это те же самые внимательные сотрудники безопасности ресторана?

Резко втягиваю воздух и поспешно нажимаю кнопку.

— Успокойся, Лиза, это просто совпадение, — бормочу себе под нос. Так и до паранойи недалеко.

Мой номер небольшой, но уютный. Снимаю пальто, сбрасываю туфли и иду в ванную. Умываюсь, долго смотрю в зеркало. Голова гудит, тело налито тяжестью.

Я бы приняла ванну, но не рискну. Срок уже приличный, а в номере я одна, подстраховать некому. Значит, только теплый душ.

Выхожу из душа, закутавшись в махровый халат, и некоторое время стою у окна, глядя как дождь моросит и растворяется в лужах.

В номере тихо, даже слишком.

Ложусь на кровать, уставившись в потолок. Перед глазами мелькают картины из последних пяти месяцев.

Мы прятались.

Сергей привез нас в глухую горную деревушку, где мобильная связь ловилась только на одном холме, самом высоком.

В доме было холодно по ночам, а вода нагревалась дольше, чем мы успевали помыться. Кристина нервно наматывала по дому круги, я же или спала, или лежала на кровати, смотрела в одну точку и слушала, как за окном шелестят деревья.

Мы чувствовали себя оторванными от мира.

Мы боялись звонков, боялись даже выходить в магазин.

Помню, как впервые вышла во двор. Вокруг простирались поля, дома стояли так далеко друг от друга, что местность казалась заброшенной. Это место должно было стать убежищем, но мне казалось, что я в ловушке.

Мы жили так пока, наконец, не пришло письмо о том, что я могу распоряжаться средствами, которые перечислил мне фонд от Золотарева. У Кристины остались деньги, довольно много, но Сергей сказал, что почему-то она не может ими пользоваться, только небольшими суммами.

— Это ненадолго, надо потерпеть, девочки. Если те, у кого были претензии к Марату, поймут, что у Крис ничего нет, они оставят ее в покое.

Когда у меня появился доступ к финансам, я предложила переехать.

— Какой смысл нам прятаться? — спросила я. — Если Марат якобы оставил дочь без денег, а у нее вдруг появилась богатая подруга, которая ее содержит, кто будет ее искать? Все подумают, что она просто живет за чужой счет. Без денег она никому не интересна.

Идея в конечном счете, сработала. Мы поселились в небольшом городке в Альпах, старались не привлекать к себе внимания. Выбрали его по карте, случайно. Красивый, тихий, дома как игрушечные. Здесь никто нас не знал, и это было главным.

Мы попытались восстановиться в университете и продолжить учебу дистанционно.

Но прошлое не отпускало.

Я не могла смириться со смертью Марата. Все в его деле выглядело неправильно. Следствие закрыли слишком быстро. Слишком много вопросов осталось без ответа, я должна была узнать правду.

Решение обратиться к Демиду пришло не сразу. Наше знакомство нельзя было назвать близким, но все-таки мы общались лично. Я долго добивалась встречи, ждала, пока он выкроит для меня время в своем плотном графике.

И вот, я здесь. В номере отеля, после встречи с Ольшанским, но облегчения нет.

Засыпаю медленно. Сон накатывает волнами, то погружая в темноту, то выталкивая обратно.

А потом мне снова снится он, Марат.

Сидит в кресле у окна, откинувшись на спинку, небрежно покачивая ногой. Свет ночника мягко освещает его силуэт, только лица я не вижу.

Я знаю, что он на меня смотрит. Молча, спокойно.

Не могу пошевелиться.

— Марат.. — шепчу. Хоть и во сне, но все равно слышу свой голос.

Он поднимается, подходит к кровати, садится на корточки. Его пальцы скользят по моим волосам, осторожно, как будто он боится меня разбудить.

— Не плачь, — тихо говорит. Его голос немного другой. Чуть более низкий, более хриплый.

Я даже не замечаю, как по щекам текут слезы.

— Я люблю тебя, — его голос такой живой, такой теплый, что я всхлипываю.

Он проводит ладонью по моему животу, медленно, сдержанно. Потом склоняется ниже, губами касаясь тонкой ткани ночной рубашки. Целует выпуклость живота сквозь рубашечную ткань.

— Все хорошо, — шепчет он. — Все хорошо, малыш. Моя любимая, нежная девочка..

Хочу ответить, но не могу. Хочу дотянуться, но руки не слушаются.

Чувствую знакомое возбуждение от знакомых прикосновений. Хочу, чтобы он провел рукой ниже, там где раньше любил гладить. И ласкать..

Выгибаюсь навстречу, слегка развожу колени.

Марат.. Марат.. я тебя хочу..

Но он забирает руку, и я бессильно стону в подушку.

Лунный свет падает на его лицо, он поворачивается, и я замечаю, что у него другой профиль. Тоже знакомый, но не Марата.

«Марат, что с тобой случилось..» — хочу спросить, но не могу.

Когда просыпаюсь, в номере тихо. Только сердце колотится слишком быстро. Поднимаю ладонь к лицу и замираю. На пальцах слышен слабый запах табака.

Это еще со вчерашнего вечера остался, когда я отдирала от себя руки Алекса.

Сажусь в постели, глядя на подушку. От нее пахнет чем-то знакомым. Это мужской парфюм. И табак.

— Черт.. — выдыхаю, зарываясь пальцами в волосы.

Сон. Это просто сон. Но тогда почему от моих волос тоже пахнет этим ароматом? И табаком?