Страница 41 из 76
Кроваво-красная паутина, растянутая над континентами. Её нити дрожали, как струны, по которым бежали капли — её пот, её слёзы. А в центре, туда, куда вели все пути — маленькая заноза. Синяя. Дрожащая. Моя.
— Босс, вам плохо? — голос пробился сквозь гул.
Я разжал кулаки. Вонзил ногти в подлокотники.
— Тише, — прошептал я.
Они не слышали. Не чувствовали, как эта адская нить поёт. Как она режет мне печень на каждом вираже, как верёвка висельника — всё туже, всё неумолимее.
Самолёт провалился в воздушную яму. Нить взвыла. Я засмеялся.
Она близко.