Пространство для двоих

— Кажется, мой сосед сейчас переживает кулинарный армагеддон. Я должна вмешаться. Но сначала — голосование в сторис: «Спасать соседа или смотреть, что будет дальше?»

В ответ на сторис начинают сыпаться сообщения: «Пусть мучается», «Покажи потом, что получилось», «Спасай!», «Ты заказала уже пиццу?», «Пусть готовит — это смешно», «Пусть снимет своё видео приготовления».

— А вы жестоки, как я посмотрю. Но я, пожалуй, пойду спасать. В конце концов, это мой единственный сосед-заклинатель. Где я ещё такого найду?

С этими словами Саша стучит по стене три раза.

Из-за стены раздаётся голос Кости:

— Что?

— Это ты мне скажи. Что у тебя происходит? Я слышу странные запахи.

— Кажется, буфер опять накрылся, а я не могу его стабилизировать, пока на кухне открытый огонь.

— Это что, пахнет моё масло для волос? — смеётся Саша.

Костя берёт в руки бутылку.

— Твою ж… Да, это оно. Точно, буфер дестабилизировался. Ещё и стейк блестеть начал.

— Я так и знала, что моё масло мигрировало к тебе. Ладно, давай помогу. Что мы готовим?

— Стейк. Правда, теперь это спа-стейк.

Саша смеётся.

— Так, нужно нормальное масло. Открой холодильник — может, моё у тебя?

Костя открывает холодильник, видит упаковку сливочного масла с наклейкой: «Собственность Саши. Не воровать».

— Масло мне угрожает. Оно само приходит, я не ворую, — говорит Костя.

— Это профилактика, а не угроза. Бери его, а теперь слушай внимательно… Мясо выбрось! Оно уже пропиталось магнием для ванн!

— Но это был хороший кусок, — жалобно говорит Костя.

— Кость, ты хочешь есть стейк с блёстками?

— …Нет.

— Тогда выбрасывай.

Костя выбрасывает стейк в мусорное ведро, и ведро на секунду светится розовым.

— У тебя есть ещё мясо?

— Да, есть второй кусок. Я их по очереди хотел приготовить.

— Хорошо, разделим один кусок на двоих. Посоли его обычной солью. Проверь, чтобы это была именно соль, а не мой скраб для тела.

Костя окунает мизинец в соль, пробует.

— Солёная. Вроде обычная.

— Обжаривай по три минуты с каждой стороны. Не отходи!

Костя стоит над сковородой с секундомером в руке.

— Прошло две минуты сорок семь секунд. Переворачиваю?

— Давай!

Костя переворачивает стейк. Слышен аппетитный шкварк. Саша принюхивается — доносятся запахи жареного мяса.

— О! Вот теперь пахнет едой, а не спа-салоном!

— Я чувствую себя подопытным в кулинарном эксперименте.

— Это называется «ученик». Привыкай.

Костя поворачивается, случайно задевает бутылку с кокосовым маслом, которая тут же разбивается на мелкие осколки, разлетающиеся по всей кухне.

— Что там происходит? — раздаётся взволнованный голос из-за стены.

— Всё под контролем, — говорит Костя. — Но у тебя больше нет масла для волос.

— Ничего страшного, — смеётся Саша, — главное, что ты цел.

— Всё готово.

— Выглядит фотогенично?

— Что? — вздыхает Костя.

— Достаточно красиво для того, чтобы я выложила фото в блог?

Костя смотрит на тарелку.

— Ну… Мясо коричневое. Овощи зелёные и оранжевые. Вполне.

— Теперь поставь тарелку на тумбу, я сфотографирую.

— Зачем?

— Кость, так надо. Для блога.

— Хорошо. Не задаю вопросов. Тарелка уже на тумбе.

Саша забирает её со своей стороны, фотографирует и возвращает на место. Затем она тихо записывает историю, стоя в коридоре так, чтобы Костя её не слышал:

— Смотрите, что приготовил мой невидимый сосед под моим чутким руководством. Выглядит… неплохо! Даже аппетитно. Сейчас будем ужинать. Я — со своей стороны, он — со своей. Но ощущение, что за одним столом.

На тумбе вновь появляется тарелка с половиной стейка и овощами. Они усаживаются у стены каждый со своей стороны.

— Вкусно, даже без магии, — произносит Костя.

— Костя, магия — иногда это не твои кристаллы и заговоры, а следовать рецепту, вкладывать в него душу и не использовать соль для ванны.

— Запомню это на всю жизнь.

Позже вечером, когда в обоих мирах была помыта посуда, собраны осколки и отмыта кухня от разбившегося кокосового масла, Костя подошёл к тумбе — их почтовому ящику, на котором стоял непрозрачный контейнер, а на нём записка: «Костя, спасибо за прекрасный ужин. В контейнере кусок меренгового рулета. В знак благодарности».

Костя берёт блокнот и записывает:

«Извини за разбитое масло. Я придумаю, чем компенсировать. Запах кокоса теперь въелся в пол моей кухни. Главное, чтобы твоё масло теперь не пахло стейком».

Поздно вечером Саша, лёжа в своей кровати, вдруг фыркнула:

— Волосы, пахнущие стейком… Он точно инженер. Романтик.

Саша вздохнула.

Вот поэтому я и не хожу на свидания с поварами. И с заклинателями, видимо, тоже.