Страница 15 из 31
Глава 8
– Ты же уехал к отцу на пару дней! – восклицаю, растерявшись от того, что поймана с поличным.
– Вернулся сегодня, – отвечает как-то сдавленно, серьёзно. Взгляд скользит по мне, с головы до ног и мне тут же хочется спрятаться за дверью. Он наверняка спросит почему я так одета. А я не захочу отвечать потому что… Говорить своему другу, что была на свидании, это значит услышать получасовую лекцию, что так нельзя ходить на встречи к мутным парням. – Хотел в гости зайти, а тебя не было. Кстати… Кто это был?
– Ты о ком? – недопонимаю. Не мог же он Святослава увидеть?
– Тебя кто-то подвёз. Я видел в окне, – звучит недовольно, даже с ноткой пренебрежения.
Чёрт, я совсем забываю, что его окно выходит в сторону подъезда.
– Да так, никто, – пытаюсь отвертеться.
Денис поднимает бровь.
– Никто на такой машине не ездит.
– Очень смешно.
– Я серьёзно. Кто тебя подвёз?
Что за допрос?
– Человек.
– Ксюш, ты в порядке?
Вот это почему-то цепляет. Не сам допрос, не его взгляд в сторону машины, не то, как он хмурится. А именно это простое «ты в порядке?».
И я сразу перестаю злиться.
Потому что Толик такой. Он всегда сначала ворчит, потом спрашивает, потом снова ворчит. Заботится обо мне, но… По-своему, немного странно, что порой кажется, он хочет, чтобы я осталась на всю жизнь одна.
– В порядке, – киваю я. – Просто устала.
– Устала? Да ты вылетела из машины, как пробка. Он тебя обидел? Если да – я запрещаю тебе видеться с ним снова.
Я нервно усмехаюсь.
Ну как сказать.
Обидел? Нет.
Сбил внутренние настройки? Да.
Украл спокойный сон? Возможно.
– Нет, Толь. Всё нормально.
Чего он взъелся так?
– А почему ты красная?
– Потому что на улице душно.
Он смотрит на меня.
На моё платье.
На мои губы.
И этот прищур… Я будто шестнадцатилетка, застуканная родителями после встречи с парнем!
– И кто он? – летит недовольно, зло, что аж кадык дёргается.
– Тоооль, – тяну, начиная раздражаться от его гипер-опеки. – Я уже взрослая девочка.
Он шумно выдыхает, явно собираясь продолжить. Я уже вижу это по лицу. Сейчас начнётся: «Я просто волнуюсь», «мало ли кто», «позвонила бы», «ночь на дворе».
И вообще-то это мило.
Правда мило.
Но сейчас я не выдержу ни одного лишнего вопроса, потому что у меня во рту всё ещё стоит вкус чужого поцелуя, а сердце никак не может вспомнить, что должно биться нормально.
– Толь, успокойся, – мягче говорю я. – Правда. Это знакомый. Он просто подвёз меня домой. Всё.
– Просто подвёз? – недоверчиво переспрашивает он.
– Да.
Почти правда.
Если не считать того, что «просто подвёз» закончилось гормональной терапией прямо у подъезда.
– Ладно, – наконец говорит он, но по лицу видно, что не ладно вообще. – Если что…
– Я знаю. Ты по соседству.
Он кивает.
И от этого становится спокойнее.
– Иди спать, защитник подъезда.
– Командирша, – бурчит он, но уголок губ у него всё-таки дёргается. – Кстати… У тебя новая дверь?
– А, да, – растерянно шепчу. Он ведь ещё не знает. – Забегай завтра на чай, расскажу.
Без подробностей…
А пока залетаю в квартиру, закрываю за собой дверь. Упираюсь в неё спиной, словно боясь упасть на месте.
Тишина, вечер, я одна…
Касаюсь пальцами губ, трогая их так, будто случилось невозможное. Я впервые ощутила такой головокружительный поцелуй. Которого мне хочется ещё.
Тут же одёргиваю руку, будто поймала себя на чём-то неприличном.
– Нет, – говорю вслух. – Даже не начинай.
Но мозг, конечно, начинает. Прокручивает опять.
Снова его рука на моём запястье.
Рывок.
Тёмный салон.
Его губы.
Этот спокойный голос: «Обращайся».
Я скидываю туфли прямо в коридоре, стягиваю платье почти на ходу, злюсь на молнию, которая заедает, на волосы, цепляющиеся за серьгу, на себя.
Переодеваюсь в домашнюю футболку, умываюсь холодной водой и долго смотрю на своё отражение в зеркале.
Щёки всё ещё розовые.
Глаза блестят.
Вид такой, будто меня не домой подвезли, а хорошенько позаботились о моём женском здоровье прямо там, в машине. Этот поцелуй был лучше секса. И куда эффективнее.
– Это было ужасно, – шепчу я своему отражению.
Пауза.
Губы сами предательски вспоминают.
Я закрываю лицо ладонями и тихо выдыхаю:
– Ужасно хорошо.
***