Страница 39 из 105
Этим вечером, когда Лунария спала, восстанавливаясь после ран, я сидел у камина и размышлял о ней.
— Кто она такая, Маркиз? — спросил я в пустоту сознания. — Обычные люди так не сражаются.
— Ты прав, Вайд, — голос Маркиза звучал серьезно. — Её манеры, эта несгибаемая гордость, даже то, как она держит клинок… Она похожа на аристократа самого высокого полета. Не удивлюсь, если в её жилах течет королевская кровь одного из городов-крепостей.
Я и сам догадывался. Пурпурные волосы — редчайший признак в этом мире. Но что принцесса (или кто-то подобный) делает здесь, в Богом забытом тумане, рискуя жизнью в схватках с монстрами, которые ей не по рангу?
Голоса в моем мозгу эхом отозвались на мои мысли.
— «Она — личность с глубокой травмой», — добавил Безумец. — «Она ищет в смерти то, чего не нашла в жизни. Будь осторожен, Вайд. Такие, как она, либо становятся легендами, либо сгорают, забирая с собой всех, кто рядом».
Я посмотрел на свои ладони, покрытые новыми мозолями. Завтра начиналось мое обучение мастерству меча. И теперь я знал: в этом мире за всё нужно платить кровью — и Лунария платила её больше всех.