Начало пути

Он метнулся к двери, притормозил, обернулся.

— Вы только не вставайте, Андрей Ильич, Христом богом прошу! Я мигом!

И выскочил.

Я остался лежать и разбирать услышанное. Кое-что из этой сумбурной речи удалось уловить. Итак, меня зовут Андреем Ильичом. Я упал с трапа, поэтому у меня болит затылок, и сотрясение головного мозга. Лежу я в судовом лазарете, если судить по койке и запаху лекарственной горечи. И парень это, похоже, работает на меня. Или что-то в этом роде, но радовался моему пробуждению он искренне.

А ещё он побежал докладываться. Кому докладываться, вот первый вопрос. И как этот кто-то ко мне относится, вопрос второй, более важный.

Сам я за всё время не сказал ни слова, и это правильно. Если не понимаешь картину целиком, то собирай анамнез. В моём случае анамнез логичнее было собирать молчанием, слушая других людей.

Не знаю, кому доложился тот паренёк, но до самой ночи ко мне никто не пришёл. Парень сунулся ещё раз, напоил меня тёплой водой с привкусом бочки, перекрестил и убрался спать за переборку. Расспрашивать его я не стал, сил хватало ровно на то, чтобы лежать и думать.

Этим я и занимался.

Вокруг стояла плотная темнота, ни единого электрического отсвета. Я перебирал факты, как перебирал бы анамнез у тяжёлого больного. Днём всё освещение составляла свеча в фонаре. Значит, электричества нет.

Я лежал на подвесной койке, на верёвках. Склянки с лекарствами в шкафу были убраны за деревянную решёточку, чтобы не побились в качку. Аптечный шкаф был из тёмного дерева, явно ручная работа.

Значит, я лежал в некоем подобии лазарета на корабле.

И ещё речь парня.

«Дык, сверзились, за попом».

Так в моём времени не говорили даже в самой глухой деревне.

По отдельности каждую мелочь я мог бы объяснить. Вместе они складывались в диагноз, который мне очень не хотелось ставить.

Я приподнялся, переждал дурноту и дотянулся взглядом до переборки у шкафа. Там белел приколотый лист, исписанный от руки, красивым почерком с завитушками. Опись лазаретного имущества. Писарский почерк, ять через слово. А в самом низу дата.

«Июля 2 дня 1817 года».

Тысяча восемьсот семнадцатый год…

Больше в вертикальном положении я находиться не мог, а потому лёг назад. Меня заколотило, по спине пошла испарина, сердце зачастило. Телу надо дать пережить эту новость, хотя голове надо было оставаться спокойной.

Отставить панику, доктор. Работаем с тем, что есть.

А есть у нас вот что. Я умер и очнулся в чужом молодом теле, на корабле, за два века до собственного рождения. Звучит как бред, любой психиатр с удовольствием поставил бы мне диагноз. Только бред не пахнет дёгтем, не качает койку и не бьёт в колокол время от времени. Слишком уж подробно для бреда.

Значит, принимаем как рабочую гипотезу и живём дальше. Опасность теперь другая. Я ничего не знаю ни про место, где оказался. Ни про этого Андрея Ильича, в чьём теле я, по-видимому, нахожусь. И любой мой неверный шаг здесь заметят. А заметив, определят меня самое малое в лечебницу для душевнобольных. Про худшие варианты в этом веке я тоже наслышан.

Единственное моё преимущество, как ни странно, мой пробитый затылок. После такого удара провалы в памяти никого не должны удивить.

Наверное. Утром осторожно проверю на том самом парне.

А пока спать. Организму надо набираться сил.

Утро началось с запаха каши.

— Проснулись? — обрадовался вчерашний паренёк. — Я каши принёс, велено вас кормить, как глаза откроете. Кушайте, Андрей Ильич, кушайте, вам сила нужна.

Каша была ячневая, разваренная, с куском масла. Я принялся за еду, и осторожно начал свою разведку.

— Ты уж не серчай, любезный, — заговорил я между ложками. — Голова после удара как решето. Тебя как звать, напомни.

Удивительно, но сам я начал говорить на местный лад без каких-либо усилий. Похоже, память предыдущего владельца тела позволяла мне владеть этим языком.

— Дык Прошка я! — парень прижал ладонь к груди и, кажется, даже обиделся. — Служитель лазаретный, при вас же состою, почитай с самого прихода вашего! Неужто забыли?

— Кусками помню. Что-то ясно, а что-то как отрезало.

— Ох ты ж… — Прошка сочувственно поцокал языком. — А вы не пужайтесь, Андрей Ильич. Опосля эдакого удара, сказывают, иные и родную мать не враз вспоминают. У нас в деревне мужика бревном приложило, дык он опосля цельный месяц жену чужим именем звал. За это она ему чуть ещё раз по голове не ударила! Но отошло потом. И у вас отойдёт!

Вот и проверка, лучше не придумаешь. Моё оправдание действительно подходило в этом случае. Слава мужику с бревном!

— Твоими бы устами, — сказал я. — Ну, помогай тогда вспоминать. Судно наше как называется?

— Шлюп «Камчатка»! — с готовностью отозвался Прошка. — На кронштадтском рейде стоим.

Шлюп, значит. Я отправил в рот очередную ложку каши, чтобы за это время успеть немного подумать. Военный трёхмачтовый корабль, поменьше фрегата. Рейд, стало быть, это якорная стоянка против гавани. Кронштадт… остров-крепость под Петербургом, главная база флота. Пока всё сходилось с датой на описи.

— А снаряжают нас куда? Поход какой?

Прошка расцвёл на глазах.

— Дык кругом света идём! В вояж кругосветный! На Камчатку, в Америку русскую! Года на два, сказывают, наше путешествие выйдет. Оттого и грузимся денно и нощно, к концу августа выйти должны. Утонуть страшно, конечно, да капитан того не допустит. Сам Василий Михайлович командует!

— Василий Михайлович…

— Головнин же! — фамилию Прошка произнёс особым тоном. — Неужто и капитана запамятовали? Ох, беда с вашей головой, Андрей Ильич…

Головнина я помнил, много про него читал. Но подумаю об этом, когда снова буду наедине с собой. Сейчас важнее было другое.

— А я при лазарете кем состою? Ты вот служитель при мне. Сам-то я кто?

— Дык подлекарь вы! — Прошка всплеснул руками. — Помощник при Иване Ивановиче Завалишине, при старшем лекаре нашем. Он на всю команду один лекарь, а вы при нём.

Подлекарь. Помощник лекаря, фельдшер при враче, если перевести это на мой лад. Нижний чин, или же просто руки на подхвате. Я обдумал это, и сделал вывод, что всё не так уж и плохо. Я имею отношение к медицине, а ведь это моё дело.

Я читал записки Головнина, и помнил многие фамилии оттуда. Странно, не помню там лекаря по фамилии Завалишин…

— А Иван Иванович у нас… — начал я.

Прошка вдруг заёрзал на сундуке.

— Вы кашу-то доедайте, Андрей Ильич…