Пепельный Странник

— Нет, как ты, как ты… — Я сжимаю губы, когда к горлу подступает желчь — реакция на боль, терзающую все мое тело.

Гарет снова стоит надо мной. Его лицо вращается — все вращается, — но мне кажется, я вижу в его глазах замешательство.

— Она… заговорила со мной, — бормочу я.

Он смотрит на меня несколько секунд, прежде чем до него, кажется, доходит смысл моих слов. Его взгляд поднимается на Блайт, а затем снова возвращается ко мне.

— Поднимайся тогда. Кажется, мы близки к прорыву.

Я сажусь. Это максимум, что я могу сделать, прежде чем тошнота снова грозит взять верх. Арена вокруг меня бурлит, и я чувствую, как она снова подкрадывается — жажда сдаться. Лечь и закрыть глаза, пока вращение не прекратится. Пока всё не прекратится. Возможно, мы близки к прорыву, но все, что я чувствую, — это надлом.

Этого слишком много.

Все это слишком.

«Встань», — говорит Блайт.

Я перевожу взгляд в ее сторону. Мне хочется разозлиться на нее за то, что она пытается подтолкнуть меня. Злость — это проще. Ярость всегда была тем, к чему я тянулась в эти отчаянные моменты, когда чувствовала, что у меня нет сил сделать еще хоть шаг.

Но ярость — это топливо, которое сгорает ужасно ярко и чертовски быстро. Слишком быстро, чтобы поддерживать меня во дворце ужасов, чтобы протащить меня через весь этот кошмар, в котором я оказалась.

Поэтому на этот раз я подавляю ее. Я позволяю чему-то другому подняться на ее место, пусть я еще и не понимаю, что это за «что-то».

Я поднимаюсь в последний раз.

И прямо перед тем, как сорваться на новый бег, я бросаю взгляд через плечо и вижу, что Блайт наблюдает за мной, ее золотые глаза прикованы ко мне.

Она больше не говорит. Не предупреждает, когда увернуться, когда двигаться быстрее или медленнее. Но я чувствую, как в моем черепе нарастает давление, вытесняя боль из головы, принося теплую ясность, и я понимаю…

Она пытается мне показать.

Весь мой мир раскалывается от этой мысли.

На дезориентирующее мгновение я оказываюсь в двух местах одновременно: спотыкаюсь о песок, кровоточащая и разбитая, и в то же время паря на платформе в двадцати футах отсюда, изучая собственное избитое тело издалека.

Затем две перспективы сбываются воедино.

И я вижу.

Не только левым глазом. Обоими глазами — и с такой резкостью, какой у меня не было никогда прежде, ни до, ни после Эмберфолла.

Я вижу лучника, расположившегося в пятнадцати градусах от меня справа, натягивающего лук.

Я вижу точное расстояние между мной и ближайшей баррикадой. Не догадка. Не примерная оценка. Я с абсолютной уверенностью знаю, что до нее одиннадцать с половиной футов.

Я вижу глубину всего мира. Всё, что казалось плоским, внезапно обретает объем. Стрелы не просто летят в меня — я могу проследить всю их траекторию в пространстве, могу точно видеть, где и когда они окажутся.

Еще одна летит в мою слепую зону.

Я слежу за тем, как она описывает дугу в воздухе, слежу за ее вращением, слежу за тем, как она несется…

И я замедляюсь на полшага, с легкостью уходя от нее, оценивая расстояние и тайминг с безупречной точностью.

Я снова срываюсь на бег, прежде чем успеваю полностью это осознать.

Стрелы сыплются дождем сверху, с боков, с позиций, которые я никогда бы не смогла отследить раньше. Но теперь я вижу их все — не только глазами Блайт, но через какую-то странную смесь ее зрения и моего. Я уворачиваюсь, пригибаюсь, кувыркаюсь, снова вскакиваю на ходу, и каждый мой шаг становится увереннее предыдущего.

Стрела со свистом летит мне в икру. Я перепрыгиваю через нее. Другая целит в плечо. Я делаю поворот, и она со свистом пролетает мимо.

Гарет встает у меня на пути, его меч уже рассекает воздух. Но я вижу удар заранее — не просто клинок, а замах, перенос его веса, точную кривую, по которой пройдет его удар. Я проскальзываю под его рукой — так близко, что чувствую смещенный воздух от его неудачной попытки, — и продолжаю бежать.

Когда я с триумфом пролетаю мимо него, во мне вспыхивает мощный прилив решимости, и я понимаю, что Блайт чувствует то же самое: ее твердость переливается в мою.

Вместе с ее силой.

Баррикады больше не препятствия. Они — возможности. Я перемахиваю через первую и идеально приземляюсь на другой стороне. Промежутки между препятствиями, в которых я ошибалась всё утро, теперь очевидны. Я проскальзываю сквозь них, как вода, и в мгновение ока прямо передо мной вырастает цель.

Вблизи ступени кажутся еще более пугающими. Но я их вижу. Каждую узкую, покосившуюся доску, каждый гвоздь, поджидающий неосторожную стопу, каждое место, где конструкция может качнуться.

Я карабкаюсь по ним, переступая по две за раз.

Лучник наверху натягивает тетиву, целясь мне в голову. Я вижу это — Блайт видит это — и без лишних раздумий я двигаюсь, пригибаюсь, веря, что если я просто перенесу вес здесь, стрела пролетит мимо в дюйме…

Так и происходит.

Затем платформа оказывается почти на расстоянии вытянутой руки. Пять футов. Три. Один.

Финальная стрела с визгом несется ко мне.

Я опускаюсь на две ступеньки ниже. Стрела со звоном отскакивает от ступеней, и я тут же возобновляю подъем. Одна рука хлопает по поверхности платформы. Затем другая. Я подтягиваюсь, перебираясь наверх, и где-то позади слышу триумфальный рев Блайт, отзывающийся эхом на мой собственный хриплый крик победы.

Я сделала это.

Мы сделали это.