Страница 64 из 133
— Идеальный вариант.
Льюис улыбается мне.
— Оружием может стать все, что угодно, Денвер. Ты сама – оружие. Твои ногти, твои большие пальцы, которыми можно выколоть ему глаза, твои зубы. У тебя не всегда под рукой будет пистолет, но ты всегда при себе.
Я, и...
Мужчина сидит на мне верхом. Говорит. Кажется, по телефону. Я моргаю, глаза все еще болят, тело протестует, когда я тянусь к волосам.
— Я спущу ее вниз.
Еще крупица энергии. Еще один клочок воли к борьбе.
Сдаться — не вариант.
Слабость — это пуля.
Я хватаюсь за его рубашку и подтягиваюсь, металлическая заколка в моей руке, и вонзаю ее примерно в горло. Я протыкаю кожу, и звук, который он издает, говорит мне, что я, по крайней мере, попала в трахею.
Сойдет.
А теперь черт возьми беги, Денвер.
Я толкаю его, тошнотворный влажный свист вырывается из его горла, пока я пробираюсь мимо него в лифт. Я на коленях, судорожно нажимаю на любые кнопки, какие могу нащупать. Двери закрываются.
Слезы только заставляют глаза щипать еще сильнее, но я даю им волю. Я сползаю по зеркальной стене и рыдаю, делая болезненные вдохи, челюсть ноет, ребра пульсируют от боли.
Я сделала это. Грязно. Болезненно. Но я дала отпор, я бежала, и надеюсь, Льюис будет чертовски мной гордиться, даже если сейчас я плачу, как ребенок.
Господи, я ненавижу эту жизнь. Я ненавижу то, что это происходит. Я ненавижу, что снова буду лечить синяки и травмы, что к остальным добавилось еще одно болезненное воспоминание, и будут новые.
Это выматывает. Это чертовски выматывает.
Я не осознаю, что лифт не двигался, пока двери снова не открываются.
Зрение проясняется достаточно, чтобы увидеть мужчину, стоящего надо мной, заколка торчит у него из горла. Он опирается рукой о перила, и мне не нужно видеть его черты лица отчетливо, чтобы почувствовать его ярость. Он с хрипом делает несколько вдохов, прежде чем сказать:
— А теперь я действительно причиню тебе боль.
Причинить боль. Забрать. Использовать. Продать.
Мое тело кажется мертвым грузом, мышцы отказываются слушаться, когда я пытаюсь пошевелиться, чтобы сразиться в последний раз. Я прилипла к полу, глаза умоляют закрыться. Я устала. Слишком чертовски устала.
Бах.
Кровь брызгает на стекло. Глухой удар сотрясает кабину лифта. Уши разрываются от звука, и если бы у меня осталась хоть капля энергии, я бы закрыла их.
— Дель, — шепчет Кольт, обхватывая ладонями мое лицо. Я пытаюсь моргнуть, чтобы прогнать пелену, но не выходит. Думаю, он целует меня в щеку. Знаю, он поднимает меня на руки. — Я держу тебя.
Кто-то меня держит.
Он держит меня.