Страница 8 из 36
Через полчаса я паркуюсь у супермаркета, покупаю готовый ужин и бутылку белого вина. Не для того, чтобы напиться. Просто хочется выпить вина в одиночестве и ни перед кем не отчитываться. Кассирша смотрит устало, пробивает товары, желает доброго вечера. Я выхожу в ноябрьскую морось и вдруг ловлю себя на мысли: я свободна. Гриша не ждёт меня домой, я не обязана звонить ему из магазина и спрашивать, что купить. Не обязана готовить ужин к его приходу. Не обязана делать вид, что всё хорошо.
Свобода — это холодно. Но свобода — это честно.
Дома, у Ольги, я наливаю вино в бокал, сажусь в кресло и открываю ноутбук. Надо найти квартиру. Свою. Без чужого прошлого. Без ванильного запаха и шотландского пледа. Без Гриши.
Я захожу на сайт объявлений и пролистываю варианты. Однушка на Юго-Западной, студия у метро, квартира в новостройке. Звоню по первому номеру, договариваюсь о просмотре на завтра. Вешаю трубку и чувствую — внутри что-то тихо сдвигается. Кажется, это надежда.
Завтра я посмотрю квартиру. Послезавтра отвезу заявление в ЗАГС. Через месяц получу свидетельство о разводе. План есть. Я двигаюсь вперёд.
А Гриша с Лилей пусть остаются там, где я их оставила. В прошлом.