Страница 102 из 107
Вздох, вырвавшийся из динамиков, был таким громким, что микрофоны затрещали. Я метнула гневный взгляд на лучшую подругу, а она одарила меня взглядом «раз уж тебе всё равно, то нам нет», откупорила вино, которое принесла, и сделала большой глоток прямо из бутылки. И посыпались вопросы, и никто в тот вечер не обсуждал книгу, вместо этого задавая важные вопросы вроде —
— Он умеет готовить?
(Нет, но он съел мои ужасные спагетти.)
— Он симпатичный?
(Что за вопрос вообще?)
— У него есть где-нибудь шрам…?
(Есть. И я провела по нему языком пару раз.)
— Как был секс?
(Идеальным, под водопадом.)
— Подождите, вы занимались сексом под водопадом?
(Это длинная история.)
— И ты позволила ему уйти?
Конечно, позволила. Какой у меня был выбор: вцепиться в него так, чтобы побелели костяшки, чтобы задушить в нём любовь? Нет, любовь — это не ловушка, из которой потом нужно выбираться. Если ты любишь что-то — кого-то — иногда нужно позволить им уйти. И если они тоже любят тебя, они вернутся.
Любовь — истинная любовь — всегда возвращалась.