Страница 1 из 63
Глава 1
Юбилейную, двадцатую книгу хотелось бы посвятить всем начинающим авторам, кто так же, как и я не побоялся осуждения, критики, насмешек и рискнул ступить на тонкий лед под названием «написание книги».
Тем, кто не искал побед и признания, а начал писать, просто потому что не мог по-другому.
Говорить о писательстве я могу, только основываясь на собственном опыте, ведь никогда и нигде этому не училась.
Возможно, я кто-то вроде Мартина Идена из одноименного романа Джека Лондона: все знания о писательстве получила из книг.
Или мне кто-то нашептывает их ночами, и мне остается только записывать за этим инкогнито.
Может быть, я родилась с такими способностями и это моя базовая комплектация.
В любом случае, все рассуждения о писательстве, которые вы прочтете в этой книге, — это только частное мнение одной дилетантки, написавшей свою двадцатую книгу.
Все герои, события и факты в данной книге — плод воображения автора, а любые совпадения случайны.
Данная книга написана для отдыха, прошу тебя, мой дорогой читатель, не трать время на поиск несоответствий событий и дат, а просто получай удовольствие.
Благодарю за помощь в написании книги ученого секретаря Воронежского областного художественного музея им. И. Н. Крамского Наталью Евгеньевну Бакину.
Самые честные строки пишутся ночью,
Когда молчит желание всем понравиться,
Когда от приличий витают в воздухе клочья,
А жажда правды только к утру поубавится.
Когда ты так честен, что веришь себе стремительно,
Неважно тебе, что подумают завтра люди.
И предыдущие доводы невразумительны,
Ты здесь и сейчас витаешь в своём абсолюте.
Но только рассвет начнёт испытывать небо,
А в сонной Москве застучат хромые трамваи,
Ты понимаешь, что ночь всего лишь плацебо,
Ты с первым лучом звёзды опять в своей стае.
Что сказано ночью, тут же становится бредом,
Порывы души выглядят словно слабость.
И день все ночные стихи, плененный рассветом,
Вмиг превращает в глупую сентиментальность.