Страница 104 из 107
Это любовь к человеку. Не к гению. Не к таланту. Не к страсти. К человеку. К моей второй половине души.
— Александр Ефимович, — выговорила я. — Голубчик. Сашенька. Сашенька. Сашенька...
И вдруг кинулась к нему, обхватила его за шею, прижалась лбом к его подбородку, и плакала — не от боли, не от усталости, а просто потому, что я наконец могла. И я слышала, как у него над моим виском билось его сердце.
Он обнял меня в ответ. Наклонился, медленно, не торопясь, и поцеловал меня.
Не страстно. Не жадно. Не как целуют пылкие любовники в дешёвых романах. А — спокойно. Тёпло. Как целуют свою половину души, которая давно ждала тебя, и наконец ты с ней соединился.
Что бы у нас впереди ни случилось, какие бы трудности, какие бы потери, какие бы новые проблемы, болезни, горе ни случились, — нас с ним отныне двое.
И что Бог нас благослови.