Страница 6 из 86
— Миллер, — раз за разом слышалось ему. — Миллер…
И каждый раз, когда звучало это слово, до боли похожее на чью-то фамилию, индусы смотрели прямо на него.
Когда человек оклемался настолько, чтобы подняться на ноги, он первым же делом попытался спросить у прохожих кто он такой, но никто не понимал его английский. Хинди? Маратхи? Да чёрт его разберёт. Люди лишь повторяли: «Миллер. Миллер».
Так человек и блуждал по трущобам до тех пор, пока один старичок не сжалился над ним. Жестами попросил стоять на месте, а после сбегал куда-то и принёс потрёпанный глянцевый журнал и зеркало. На обложке журнала была фотография человека в дорогом костюме, с надменным лицом и с руками, от которых исходило магическое сияние. А в зеркале…
— Ой…
Практически тот же самый человек, только грязный и заросший.
— Миллер, — улыбнулся старичок. — Миллер.
Да, действительно, этот Миллер с фотографии был чертовски похож на него. Те же глаза, тот же нос, те уши… но…
— Что это значит?
Опять-таки жестами, человек попросил у старика-индуса журнал, который, благо, был на английском, и прочёл статью, в которой говорилось, что некий Эдвард Миллер — величайший маг современности.
В сердце у человека затеплилась надежда, но… сразу же потухла. Отложив журнал, он попробовал сделать то, что, согласно статье, умел делать Миллер. Он сосредоточился, сконцентрировался и попробовал сотворить хоть какую-то магию. Однако ничего не произошло. У человека не было магии. То есть вот совсем.
Тогда человек попробовал ещё раз. И ещё раз. И ещё…
— Миллер, — шептала толпа, наблюдая за его потугами. — Миллер, — однако вскоре господам индусам надоело смотреть на то, как тужится незнакомый человек, и они начали потихоньку разбредаться.
А человек лишь пожал плечами. Что ж. Значит, он просто внешне похож на этого волшебного Миллера. Такое бывает. Живут ведь на свете люди, как две капли воды похожие друг на друга, и при это не состоящие в родстве. Довольно распространённая история, такое бывает. А кто-то даже умудряется на этом зарабатывать.
— Что ж…
Человек уже в который раз за сегодня огляделся вокруг. Нищета, пыль, безысходность и тощие коровы. Жить здесь категорически не хотелось, но… как выбраться-то? При себе у человека не было ни денег, ни документов. Из одежды только эта дурацкая гавайская рубашка, которая явно не вписывается в местный колорит, и как вишенка на торте — абсолютное незнание языка.
Человек вздохнул. Выбора не было. Кое-как он выбрался из трущоб к центру города, сел на краюшек тротуара и протянул руку.
— Миллер! — кричал он, улыбаясь проходящим мимо индусам, которые от такого шарахались. — Миллер! Фото! Фото Миллер!