На грани

Вокруг полно места. С чего вдруг он решил сесть со мной? С другой стороны, он довольно симпатичный для того, кто день и ночь сидит над учебниками и вместо вечерних ток-шоу посещает планетарий.

Стараюсь быть дружелюбной.

– Уже нет, – говорю я. – Садись.

– Я Марк. Ты из команды?

– Лорен. Нет, я просто еду в Париж. Так вышло, – вздыхаю я.

Не нужно, чтобы все кланялись передо мной за поездку.

– А ты капитан, наверное?

– Паразит.

– Что?

Парень смотрит на меня так, будто в этом слове зашифровал код, и я должна разгадать его.

Щурюсь от непонимания происходящего.

– Профессор Гаррисон – мой отец, – видя мое замешательство, объясняет Марк. – Девчонка из соседнего потока заболела. Я заменил ее. Кстати, – он скидывает сумку на пол и складывает руки на груди. – Я тебя видел на лекции недавно. Жалкое зрелище…Тот парень явно считает себя лучше всех, хотя я не нашел ни одной статьи о его успехах в бизнесе. Скорее всего, отец придумал этого красавчика, чтобы взбодрить вас.

Нет, он настоящий. К сожалению.

– Зачем?

– Чтобы девчонки захотели подцепить такого же на многочисленных форумах, а парни стать похожими на него.

– И для этого учили “Экономику”?

– Угу.

Хорошая теория. Но все было не так.

Я не хочу думать о нем! Больше ни слова!

– А где ты учишься? Я не видела тебя в нашей группе.

– Третий курс. “Психология”. У меня был перерыв, и я решил пересидеть его с вами.

– Понятно.

Профессор Гаррисон заходит в автобус и прерывает наш ужасно напряженный разговор объявлением об отправлении.

Он радостно хлопает в ладоши, парни посвистывают, а подружки, сидящие в середине, довольно хихикают. Равнодушной остается только девчонка в черном с короткой стрижкой и сережкой в виде паука.

Когда я пришла, ее еще не было, иначе я точно заметила бы настолько неординарного человека среди местных ботаников.

Марк замечает мой любопытный взгляд.

– На твоем месте я бы так не пялился, – заявляет он.

Похоже, я не смогу привыкнуть к его монотонной речи и отсутствию эмоций на лице.

– Почему? Я же…

– Просто поверь.

Он хлопает меня по плечу, как обычно делают парни, желая поддержать друг друга.

– Ладно, – настороженно протягиваю я. – Ты уже был в Париже?

Марк приподнимает подбородок.

– Я был там два раза. Первый – с отцом. Мы ходили по музеям, слушали лекции…Словом, нудятина. –

Да ну? –

Во второй раз мы поехали с друзьями и через несколько часов потерялись в метро, зато нашли милый ресторанчик, где подают лучшее “Бордо” в мире.

– И какая поездка понравилась больше?

Я спрашиваю автоматически. Просто чтобы поддержать разговор.

– Издеваешься? – строго спрашивает парень. – Конечно, вторая. Если хочешь, покажу пару неплохих мест.

– Я думала, мы будем выходить только на экскурсии.

– Нам же не шестнадцать, – он усмехается.

Вернее, думает, что это выглядит так.

– Подозреваю, что и остальным тоже. Нет смысла целый день просиживать зад в автобусе и на койке в гостинице, когда приезжаешь в Париж.

– Подумаю.

Марк открывает книгу “Основы психоанализа”,

вероятно, чтобы научиться нормальному общению

, а я выдыхаю и возвращаюсь к прослушиванию музыки.

На этот раз в ушах звучит Freya Ridings – Elephant, за окном мелькает ограждение набережной, вереница фонарей и шикарный черный Мерседес, выехавший на соседнюю полосу.

Он то замедляется, то вырывается вперед, а затем стекло у пассажирского кресла опускается, и я вижу за рулем Кейдена!

Взъерошенного, в той же одежде, в которой он был вчера, и довольно уставшего.

Этот мерзавец смотрит на меня несколько секунд и возвращает взгляд на дорогу, а я резко оборачиваюсь к Марку.

Что Харт здесь делает? Решил проводить меня до аэропорта? Или отвозил свою подружку и сейчас едет по делам?

– Что-то не так? – спрашивает Марк, продолжая читать. – Ты вздрогнула, будто тебя током ударило.

Точнее и не скажешь.

– Ничего, – говорю я. – Замерзла просто.

Снова оглядываюсь. Мерседес едет параллельно с нами.

– Тебя так заинтересовал черный седан или тот, кто ведет его?

Как он это делает? Он же даже головы не поднял!

Я смотрю на свои колени, но все равно чувствую прожигающий взгляд Кейдена на своем лице.

– Ты знаешь его?

– Нет.

– Врешь, – Марк с умным видом перелистывает страницу. – У тебя уши краснеют, когда ты врешь. Не замечала?

Даже не знаю, это очередная шутка или он говорит серьезно?

– Он тебя бесит? Или ты боишься его, или хочешь, но не можешь себе в этом признаться? – парень перечисляет свои догадки с абсолютным спокойствием.

Как же это раздражает!

– Вариант “три” самый вероятный.

Я чувствую, как начинаю краснеть.

– А тебе не говорили, что врываться в чужую голову бестактно?

– Говорили. И не раз.

Видимо, требуется повторение. Очень много повторений. Раз тысячу!

– Он преследует тебя. Это романтично или криминально?

– Не знаю, – отвечаю я и вскользь вижу, что Кейден продолжает смотреть на меня, затем переключается на нового знакомого и резко давит на педаль газа

.

– Тогда, может, вызвать полицию?

– Не надо, – вздрагиваю. – Вчера я выбросила его куртку в мусорку, вот он и взбесился.

Никак не пойму, я говорю правду или снова вру?

Марк усмехается. В своей манере.

– Расскажи еще про Париж, – прошу я. – Чтобы отвлечься.

– С удовольствием, – парень закрывает книгу и поворачивается ко мне. – В Париже есть одно место – маленькая кондитерская на левом берегу. Она называется «У чудесного Фреда». Там подают круассаны с шоколадом. Они такие горячие, что обжигают пальцы.

– Ты умеешь говорить по-французски?

– Достаточно, чтобы заказать кофе и не обозвать официанта. Кстати, это очень распространенная проблема у иностранцев.

Я улыбаюсь.

Неужели?

– А ты? – спрашивает он. – Французский знаешь?

– Только «мерси» и «бонжур».

– Хватит, – он кивает. – Остальному могу научить. Если захочешь. В любом языке есть разговорная база.

Наконец, автобус сворачивает на трассу, ведущую к аэропорту. Авто Кейдена быстро исчезает из виду, а вот навязчивость моего знакомого нет. Он по-прежнему старается засунуть нос туда, куда не следует.

– Твой поклонник отстал?

– Похоже на то.

– Ты рада?

– Не знаю, – честно отвечаю я.