Страница 2 из 21
- Слушайте, давайте вы не будете меня учить, а? Как жить, я сама решу.
- Вас учить поздно. А его пока не поздно остановить. Будь я на вашем месте…
- Вы не были и никогда не будете на моем месте. Вряд ли вы воспитывали один ребенка, чтобы все понимать.
Он подается вперед.
- А если вы ошибаетесь? А вдруг воспитывал?
- Тогда бы вы меня сейчас поняли.
- Хотите вырастить мужчину? Перестаньте вытирать за ним последствия. И пока вы за него просите, мужчиной он не станет.
Вот же сволочь. Нашел куда ткнуть.
Когда женщина одна, то к кому обратиться? Все сама решаешь, а потом ещё прилетает за то, что это делаешь.
- Ладно, записывайте. Вот контакты, - протягивает мне визитку, - это мольберт ваш. Договаривайтесь, компенсируете ущерб, договаривайтесь, чтобы забрали заявление. Пока придержу его.
Я выдыхаю.
- Господи… Спасибо.
- Вы уже и там связи подключили?
Смешно.
- До свидания.
- Приглашаете на второе свидание со мной? Ну так сына попросите. Он организует.
Вот же…
Иди к черту.
Надеюсь, больше не встретимся.
Выхожу из кабинета. Киваю сыну на выход и сама иду следом.
- Мам, ну что… - догоняет меня. - Мам! Меня отпустили? Извини.
- Вот визитка, - всовываю ему в руку, - если не хочешь, чтобы на тебя повесили административку. Звони, договаривайся и зарисовывай свое художество. Сам.
Разворачиваюсь и иду по коридору в сторону выхода.
- Мам… ну ты чего…?
Ничего.
Мама очень зла.
Сына принципиально не беру. Еду домой одна. Он сам пусть добирается. А то наговорю всего. Потом жалеть буду.
Надо выдохнуть.
С трезвой головой подойти к этому разговору. Заезжаю в магазин.
Дома встречает Чайка.
- Ну что ты, моя девочка любимая… - беру на руки свою болонку. Она лижет мне щеку. - Милашка моя. Сейчас я ужин приготовлю и погуляем.
Есть не хочу, но вот та вся нарезка овощей, как медитация для меня. Успокаивает очень.
Через полчаса заканчиваю с салатом, переодеваюсь в спортивный костюм. Надеваю поводок на Чайку.
Денис как раз является домой.
- Мам… поговорим?
- Ты звонил?
Молчит.
Ясно…
- Я Чайку выгуливать. Поговорим, когда позвонишь.
Беру ключи и выхожу.
Обхожу дом. На ходу открываю телефон - проверить, не появилось ли уже что-нибудь про наш пленэр.
И тут на весь двор раздается громкий, раскатистый лай.
Чужая собака.
Моя трусиха с тихим писком срывается с места, оббегает меня и дергает поводок так резко, что я, путаясь в ремешке, оступаюсь и лечу вниз.
- Черт! - больно приземляюсь коленкой об асфальт.
Чайка кружит на поводке, пытается сбежать, но только сильнее запутывается в моих ногах.
- Да тише, дуреха, - ругаюсь на нее.
- Граф, тихо! - какой-то подозрительно знакомый голос одергивает пса. - Ударились? - на уровне глаз появляется широкая мужская ладонь.
Поднимаю медленно голову
Муромов?!
Вот, черт….
Что может быть хуже, чем жить в одном дворе с начальником полиции?