Страница 41 из 54
Часть 3. Глава 15. Она
Свадьба. Это слово звучит в моей голове как нечто одновременно чужое и родное. Как будто я всю жизнь к нему шла, но только сейчас поняла - не к браку вообще, а именно к этому. К Егору. К его серым глазам, которые смотрят на меня так, будто я - последний луч света в мире, погруженном во тьму. К его рукам, которые умеют быть и жесткими, и нежными. К его голосу, который может заставить меня дрожать от страха или от желания - в зависимости от того, что он решит.
Мы с ним видимся каждый день. Но я остаюсь жить в своей квартире. После всего, что случилось - после разговора с Олегом, после исчезновения Стаса, после того, как рухнула вся ложная реальность, которую я годами принимала за правду, - мне нужно время. Просто.. чтобы.. еще раз убедиться, что я сама хочу этого. А не потому что убегаю от прошлого.
Он не спорит, не настаивает. Ни на чем не настаивает. Даже.. то самое.. чего нам так хочется.. мы решили отложить до первой брачной ночи. Глупо наверное, но почему-то мне хочется именно так. А он просто согласился. И это тоже стало для меня знаком: он не пытается меня контролировать. Он дает мне пространство для жизни. Прислушивается ко мне. Верит. Доверяет. Даже когда я говорю «нет».
А потом случилось то, чего я совсем не ожидала.
Звонок из банка.
— Светлана Станиславовна Никишина? Вас беспокоит менеджер банка «Салют». У нас для вас сообщение от Станислава Сергеевича. Вы не могли бы приехать в наш офис на этой неделе?
— Но, - я слышу как голос дрожит, - Речь про долг? У меня нет денег..
— Речь о банковской ячейке на ваше имя. Мы работаем по будням с девяти до восемнадцати. Адрес я вам скинул смской. Но буду благодарен, если вы заранее сообщите о своем визите, чтобы я мог уделить вам достаточно времени.
Я не поверила своим ушам. Банковская ячейка от Стаса? Того самого Стаса, который сбежал, оставив лишь записку и пустые шкафы? Того, кто продал меня, как товар, а потом испарился, как туман под утренним солнцем?
— Я могу прямо сейчас, - говорю я, потом открываю смс. – Мне недалеко, будут минут через двадцать.
Пока я еду – чуть пешком, пара остановок на метро и еще чуть пешком - сердце колотилось так, будто я снова десятилетняя девочка, которая боится нового отчима и того, что он заберет у нее маму. Глупо, да? Но страх - он не выбирает возраст. Он просто прячется где-то внутри, чтобы в самый неподходящий момент напомнить о себе..
В банке меня провожают в отдельный кабинет. Через пару минут туда приходит молодой, но очень серьезный мужчина. Он протягивает мне конверт. Там ключ и документы.
— Вам необходимо подписать эти бумаги – они дают вам доступ к ячейке. И дальше я могу проводить вас в хранилище.
Я беру ручку, ставлю несколько закорючек и менеджер, поставив печати банка, отдает один экземпляр мне, а другой кладет в свою папочку.
— Пройдемте?
Я киваю и мы идем по длинному коридору, а потом спускаемся в подвальное помещение. Менеджер открывает одну за другой несколько дверей. В комнате куча ящичков, похожих на почтовые в моем подъезде. Менеджер показывает на ячейку, а потом делает шаг к двери.
— Не уходите, - вдруг вырывается у меня. – Я только одним глазком гляну.
— Как вам угодно, - говорит он, сдерживая улыбку. – А я вас так и представлял, - понижает голос. - Станислав Сергеевич регулярно пополнял ячейку. Почти каждый месяц. Иногда приходил дважды. И часто.. рассказывал о вас. Говорил, что у него прекрасная дочь. Что вы - его гордость.
Я таращу глаза, чувствуя как в горле собирается ком.
— Открывайте, а я тут постою, - торопливо говорит менеджер, как будто только что наговорил лишнего. И отворачивается к двери, замирая как истукан.
Я неожиданно легко справляюсь с замком и вынимаю ящичек. Там деньги. Много. Я хочу их пересчитать, но руки трясутся, и я просто запихиваю все обратно и закрываю замочек.
«Позже, позже, я приду сюда еще раз чуть позже», - бьется в голове мысль.
Я выхожу из банка. В руке конверт с документами и ключом. Порыв ветра чуть охлаждает голову. Я достаю телефон и набираю Егора.
— Я в банке. Стас оставил мне кучу денег.
— Ого! – в голосе удивление и радость. – Ну значит ты богатая невеста теперь. Как же я рад, что ты согласилось раньше, чем узнала.
Я хочу рассердиться, но потом понимаю, что так он хочет вывести меня из ступора, в котором я – абсолютно точно – сейчас нахожусь.
— А ты значит думал, что бесприданницу взял, да? – хихикаю я в ответ. – Смотри, вот возьму и передумаю теперь. Нафига мне твои деньги, а?
— Я так и думал, что тебе нужны только бабки, - он притворно вздыхает. – Ну надо же какую змею пригрел.
— Блин, как же я тебя люблю, - вырывается у меня.
— Приезжай и подтверди, - требовательно произносит он.
— Еду!
Его лофт в Замоскворечье всегда производит на меня ошеломляющее впечатление. Высокие потолки, огромные окна, стильный минимализм, разбавленный парой ярких акцентов - в основном работами Насти. И здесь пахнет им. Его духами, кофе, жизнью. Я снимаю куртку, бросаю сумку на диван и иду на кухню. Он уже заваривает чай - настоящий, в заварнике, с лимоном.
— Ну расскажи, - говорит он, ставя передо мной чашку. - Что там было?
Я рассказываю. Про банк. Про менеджера. Про слова Стаса. Про деньги.
Егор слушает молча, потом берет мою руку и целует тыльную сторону ладони.
— Может, он и не герой, - говорит он. - Но хотя бы не оставил тебя совсем одну. Это уже что-то.
Я киваю. Делаю глоток чая. Мне отчего-то становится немного грустно, и Егор тут же замечает, что я повесила нос.
— Таааак, - тянет. – А что там с платьем?
— Платьем? – удивлено поднимаю на него глаза. – А, ты меня решил тряпками отвлечь от печальных мыслей? Господи, ну какой же ты мужик!
— Какой? – скалится.
— Настоящий! – хихикаю. – Нормально все с платьем. Была у модельера, которого твой папаша оплатил. Примеряла то что там готовое есть. Новое не успеем. Но и готовое там все такое красивое.., - я запинаюсь. - И такое дорогое.
— Покажи!
— Вот еще. Плохая примета
— Ты серьезно? - фыркает. - В наше время?
— Ну.. вдруг?
— Маленькая моя, - он смотрит на меня с улыбкой, - мы уже прошли через ад.
— Не знаю.. - я улыбаюсь. - Может, ты передумаешь?
— Никогда, - он берет меня за подбородок. - Покажи. Пожалуйста. Я не буду знать, какое ты выберешь. Просто.. хочу видеть тебя в них. Хоть на фото.
Я сдаюсь. Достаю телефон, листаю галерею.
— Вот это первое. Очень классическое.
— Красиво, - кивает он. - Но слишком строго.
— А это - с открытой спиной.
— О, это.. - он прищуривается. - Я бы не дал тебе в таком выходить из дома.