Страница 4 из 22
Собираю последние вещи — самое необходимое, на пару дней, закрываю чемодан.
Воздух тяжелый. Голова всё гудит.
— Прощай, Кеша. Удачи тебе с твоей Музой. Надеюсь, у нее хотя бы своя жилплощадь есть. Или мозги. Чтобы она раньше, чем я, догадалась с тобой не связываться!
Поворачиваюсь к двери, но выйти не успеваю.
В комнату, как по команде, врывается Муза. В кедах, с летящими кудрями и лицом, полным праведного гнева.
— Вы! Вы сами виноваты! Вы не ценили Кешу! — выкрикивает она, как героиня плохого студенческого спектакля. — Вы не понимаете его! Его творческую душу! Его талант! Он гений! А вы — душили его бытом и своими унылыми буднями!
Смотрю на нее. Потом на Кешу. Потом снова на нее. Это, конечно, было бы смешно, если бы не было так грустно.
Киваю:
— Ну, счастливо оставаться. Таланту нужен зритель. Особенно такой, который сам себя будет кормить.
Муза хлопает ресницами, Кеша молчит. Я беру чемодан и выхожу. Без слез, без истерики.
Он не отвечает. Только смотрит, как я выхожу за дверь.
На лестнице я останавливаюсь. Закрываю глаза. Вдыхаю. Выдыхаю.
А потом меня накрывает.
Хохочу.
Долго, громко, с наслаждением.
Смеюсь. Над собой смеюсь.
Наивная девочка Луша!
Что ж..
Нужно думать, что делать дальше, не помирать же на лестничной клетке?
Думаю и.. еду.