Страница 2 из 22
— Серьезно, Кеша? Ты сейчас себя с Достоевским сравниваешь? Он, между прочим, гениальный роман написал, точнее восемь. Восемь романов. А не пост про “писателя, потерявшего смысл жизни”. Если ты Достоевский или Толстой, то я — Мата Хари или Мерлин Монро! Так что держи плед покрепче и не морочь мне голову. Тебе нужен кто-то, кто будет восхищенно открывать рот, а не предъявлять счета за ипотеку? Прекрасно! — Сдуваю локон с лица и тычу в мужа носком. — Пять лет, Кеша! Пять лет я платила ипотеку, гасила проценты, продала мамину дачу, чтобы закрыть основной долг. Пахала на основной работе, бралась за любую халтуру, пока ты мне втирал про “творческий кризис”! Но мое терпение закончилось. Поэтому я собираю твои шмотки, и ты проваливаешь к своей музе. Или к маме — тут уж сам выбирай.
Выдыхаю. Снова набираю полную грудь воздуха, отравленного изменой и паршивым парфюмом его паскудной музы.
— Может, это и к лучшему. Ты нашел свою музу. Она тебя активно вдохновляет. Кто знает, может, именно рядом с ней ты напишешь свой гениальный роман?
Я в это, конечно, ни разу не верю, и это даже смешно. Напишет он, господи! Я же видела, что он пишет и как! Я в школе писала рассказы и сочинения лучше! Мой Кеша на самом деле чертов графоман!
Или просто наглый альфонс, который шикарно устроился и нагло живет за мой счет.
Смотрю на Кешу, который вдруг начинает мяться. Хмурить брови, жевать губки..
А потом неожиданно выдает:
— Вообще-то.. эта квартира не твоя.