Котяра

23

Костя

— Ну что, родной мой? Как дела?

Чего это он меня родным называет? Никогда такого не было. Звучит странно. Как-то угрожающе, что ли..

Мы в кабинете Варлама. Когда за нами захлопнулась дверь, у меня почему-то возникло ощущение, что я попал в капкан. О, да ладно! Из любой ситуации есть выход. Кроме той, в которой с тебя сразу снимают шкуру.

— Выпьешь?

Варлам достает графин. Я на грани того, чтобы реально наложить кирпичей. Волчара не бухает. Пьет редко и по делу. Значит, у него ко мне реально какие-то серьезные предъявы..

— Это что, та самая настойка? - не могу удержаться от вопроса. - Эту лютую хрень я пить не буду!

— Я тоже, - отзывается Варлам. - Не смертник, чтобы пить Пашкино зелье из мухоморов. Это виски.

— Ну налей.

Он плескает нам в бокалы. Я нюхаю свой. Отставляю. Смотрю на бутылку минералки, стоящую на столе. Варлам тоже не особо налегает. Не торопится. Смакует.

Да давай уже! Не тяни кота за писю.

— Как у тебя с памятью? - внезапно спрашивает он.

— Чего?

— Вчерашний вечер хорошо помнишь?

— Ну..

— Провалы?

— Ага, - киваю я. - Чтобы я еще когда-нибудь пил эту Кабанью настойку..

— А нахрена ты ее пил-то? Знал же.

— Ну.. че-то не удержался.

Племянницу твою хотел споить. Но она, мля, ведьма! Как и весь ваш род. Волчара тоже может ведро чистого спирта выжрать, и ничего ему не будет.

— Какие планы вообще? - дружелюбно спрашивает он.

И у меня немного отлегает от сердца.

— На вечер?

— На жизнь.

— Чего? - охреневаю я.

— Как жить дальше собираешься?

— В смысле? - у меня уже глаз дергается. - Вар, скажи прямо, чего ты от меня хочешь? А то что-то я туплю.

— Хочу, чтобы ты был хорошим мужем для Ники. Или не хочу.. не понял еще.

— Ч-чего?

Я чуть язык не откусил, мля! И заикаться начал.

— Какие-то возражения? - спрашивает Варлам.

— Да я как бы.. Я ничего такого.. Я не собираюсь жениться! Вообще! Ни на ком!

— Чего так?

— Я еще маленький! - срывается с моего языка. - Я не нагулялся! И я ничего такого не сделал.

— Чего ты не сделал?

— Ничего! Ну, поцеловал ее пару раз. И все!

— И все?

— Ага.

— Точно уверен?

Мля. А вдруг.. А может.. Может, у нас с Никой все же что-то было? Этим долбанным вчерашним вечером, который полностью выветрился из моей памяти. Да нет! Я бы знал. Я бы помнил. И она бы вела себя не так..

— Слушай, - устав трястись, наезжаю я на Варлама. - Что за предъявы? Я ее что, вчера трахнул у тебя на глазах?

— Не совсем. Но свидетели есть. И даже видео имеется. И документальные доказательства.

— Ч-ч-чего?

Видео? Моего секса с училкой? Оху.. Еба.. Я бы посмотрел, мля! Даже в этой патовой ситуации я очень хочу это увидеть.

— Я лично настойку не пил, но тоже пропустил кое-что очень интересное, - продолжает Варлам.

— Да?

— Ага.

— К счастью, моя жена не умеет хранить секреты.

— Яна? - зачем-то переспрашиваю я.

— Ага. Зайка. Другой у меня нет.

Мля.. Эта беременная Зайчиха, предводительница всех бешеных овуляшек, мне вчера была как кость поперек горла! Так и знал, что она.. Что они.. Они что, со свечками стояли, когда у меня сорвало стоп-кран и я все-таки трахнул этот синий чулок?

И че, и че? - так и хочется спросить мне. Как это было-то? Она хоть разморозилась? Или я зря сейчас лишусь своей шкуры? И хвоста впридачу.

Варлам делает какое-то движение. Я дергаюсь и уклоняюсь. Он ржет.

— Смотри.

И протягивает мне свой телефон. Который я беру трясущимися руками.

Я вижу себя. На вид трезвый. И только глаза выдают, что я в полной бессознанке. Обнимаю училку. Фоном раздается голос:

— Согласны ли вы, Константин Кириллович..

— Да, - отвечаю я.

— Согласны ли вы, Вероника Андреевна..

— Согласна, - раздается голос училки.

Мля.. Это что за нах? Спектакль? Подстава? Фотошоп?

— .. объявляю вас мужем и женой.

Камера наезжает. Я засасываю училку. Она вцепляется в мою шею и постанывает. Я пытаюсь расстегнуть ее платье..

— Эй, давайте не будем начинать первую брачную ночь прямо здесь! - раздается голос Яны.

Или Сони. Или Юли. Да похрен!

В кадре бордовый бархат. Это платье той самой регистраторши, которая на свадьбе бухая терлась о байкерские штаны. Она что-то строчит в книге. Ставит печати. Наезд камеры на мой паспорт.. Штамп? У меня в паспорте стоит настоящий штамп?

Охереть..

Видео обрывается. Я таращусь на Варлама. Его телефон выпадает из моих рук и падает на ковровое покрытие. Я наклоняюсь за ним. И чувствую, что меня капец как мутит. Выпрямляюсь. Хватаю бутылку минералки со стола и выпиваю залпом, облив рубашку.

— Не помнишь? - спрашивает Волчара.

— Н-н-нет! - заикаюсь я.

— Зайка призналась, что они взяли ваши паспорта. Потом вернули на место. Свой ищи в бардачке. В загсе все зарегано как положено. Регистраторша на следующий день проспалась и завершила процедуру.

Я сижу, молчу. Обхватил голову руками. Ничего не чувствую. В башке ни одной мысли. Меня как будто кувалдой огрели. Или той самой скалкой..

— Думай! - веско произносит Варлам.

— Ч-ч-чего д-думать-то?

Интересно, я когда-нибудь смогу нормально разговаривать? Или останусь заикой навсегда?

— Думай, что со всем этим делать.

— Л-ладно.

Кажется, прямо сейчас меня убивать не будут.

Я поднимаюсь. Иду к двери. И, уже когда берусь за ручку, за спиной раздается голос Варлама.

— Костя!

— Ч-чего? - резко оборачиваюсь я.

— С Валерой этим разберись.

Я киваю. И про Валеру он знает.. Вот вообще не удивлен. Волчара, сука, знает все.

Выхожу из его кабинета. Бреду по коридору, утыкаюсь носом в стену. Мля.. Где лифт? Тут же должен быть лифт! Всегда был.

Куда дели лифт, собаки сутулые? Верните лифт на место! А-а-а!

Я мечусь от стены к стене, чувствуя, что если прямо сейчас не вырвусь на свободу, то просто задохнусь.

Замуровали, демоны!

Окольцевали! Лишили свободы и воздуха!

Побившись башкой обо все стены, я нахожу дверь на лестницу и сбегаю вниз. Выскакиваю в вечернюю прохладу. Вдыхаю полной грудью осеннюю свежесть. Щипаю себя за бочину. Может, это все сон? Или какой-то прикол. Дебильная шутка. Варлам обычно такое не вытворяет. Это, скорее, в духе Кабана. Или, например, Михея.

Но, мля.. Не может же это быть правдой?

Я открываю машину. Сажусь на переднее пассажирское сиденье.

Паспорт должен быть в бардачке.. Сижу, смотрю на него. Не открываю.

А, ладно! Чего ссать-то? Все уже сделано..