Страница 10 из 75
10
Ксюша
Я отрицательно машу головой. И отталкиваю шлем.
Не хочу в шлеме. Хочу развевающиеся волосы, теплый ветер в лицо и запах летней ночи в ноздри.
Парень снова внимательно смотрит на меня. Представляю, какое у меня сейчас лицо... Нет, даже представлять не хочу.
А, впрочем, мне все равно. У меня точно нет цели ему понравится.
Байкер убирает шлем в багажник.
Он меня понял! Без слов.
Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями.. Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.
Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.
Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.
Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.
И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.
Это опасно!
Это вообще на меня не похоже!
Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.
А сейчас... это как будто немножечко не я.
Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают.. И я делаю свободный глубокий вдох.
Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я ещё очень-очень долго не смогу улыбаться.
Но мне хорошо.
Я ни о чем не думаю. Я просто лечу..
Нет. Для полета это слишком медленно.
Наклоняюсь к своему водителю:
— Можно побыстрее?
— Нет.
— Почему?
— Ты без шлема.
— Плевать.
— Нет.
Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь..
Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!
* * *
Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.
Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет..
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
— Как тебя зовут? - спрашивает он.
Да какая разница?
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я..
— Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
— Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
— Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
— Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.
— Чаю? - удивляюсь я.
— Ромашковый успокаивает.
— А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
— Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
— А ты что пьешь? - спрашиваю я.
— У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю... Что это за дрянь?!
Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слёзы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня.. Но - с ярко выраженным вкусом грейпфрута.
— Ну как? - спрашивает он.
— Мне нравится.
— Серьёзно?
— Идеально сочетается с моим настроением.
Я допиваю освежающий напиток.
И мой новый знакомый кивает официанту:
— Повторите. Два раза.
Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.
— Сколько тебе лет, Эсмеральда? - вдруг спрашивает мой Квазимодо.
— Двадцать пять, - выдаю я.
— Чем занимаешься по жизни?
— Работаю в рекламном агентстве.
Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.
Да и какая разница.. Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.
А завтра.. проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном..
Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.
И - только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.
У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И - крупные чувственные губы.
А он красавчик! Совсем не Квазимодо..
Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.
Я что, пытаюсь ему понравится?
Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.
— Что это? - спрашиваю его.
— Соленая собака.
— Что?!
— Так называется этот коктейль.
Мы снова сидим молча.
Он такой серьёзный. Думает свои серьёзные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!
Это как-то даже обидно..
Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:
— Скажи, а я... я привлекательная?
Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:
— Нет..
Я в шоке. Сегодня что, вечер разочарований?
— Понятно.
Где там мой телефон? Надо срочно вызвать такси. Плакать буду дома.
И тут я слышу:
— Привлекательная - не то слово. Ты охуенная. Просто нереальная.. Даже плачешь красиво.
— Ч-чего?
От неожиданности я начинаю заикаться.
— Хочешь спросить, почему же я к тебе не подкатываю?
— Ну..
— Если честно, чутка растерялся.
Да ладно! В такое я точно не поверю.
— Не знаю, на какой козе к тебе подъехать, - продолжает он.
— Кавасаки - идеальная коза! - острю я.
Он смеётся.
Я улыбаюсь.
А ведь ещё час назад мне казалось, что я вообще никогда больше не смогу улыбаться..
Он кладет на стол пластиковую карточку в картонном чехле. Похоже на ключ от номера. Тут что, гостиница? Точно. Как я сразу не поняла? Отель Монако.
Номер у него интересный. 2306. Как дата моего рождения.
— Пойдем? - внезапно произносит байкер.
— Куда?
Он кивает на карточку.
Он что, приглашает меня к себе в номер?