Страница 5 из 67
— Альфе ихнему нужна пара, — тихо, но чётко выговорила Нина. — Не для любви там глупой. Для выживания рода. С чистым сердцем — чтоб чужая ихняя хворь не тронула. Да со светлой головой — чтоб разумом, а не одной силой звериной, их вести. Целительница. Тот, кто может лечить не только тело. Дед твой… он как мост был между ними и нашим миром. Лечил, чем мог, успокаивал. Сдерживал. А теперь моста нет. — Она пристально посмотрела на Асю. — А посох его, говорят, только к родной крови руки подпускает. И к избранной душе. Ты Игнатовна. Кровь его в тебе течёт, хоть и разбавленная городской жизнью. И посох тебя признал. Может, не случайно ты здесь, в его доме, оказалась? Может, ты та самая? Не по чьему-то выбору, а по праву крови и наследия?
Внутренние сомнения Аси взметнулись вихрем. «Чушь. Деревенский фольклор, помноженный на моё же подсознательное желание обрести корни. Я врач, я здесь, чтобы закрыть гештальт с прошлым, а не чтобы стать «невестой» для какого-то лесного культа.** Но под этим напором рациональности копошилось другое. Воспоминание о том, как посох в её руках будто согревался, становясь не чужим предметом, а чем-то… родным. О деде-загадке, чью профессию она, сама того не желая, продолжила. И о странном чувстве, будто эти стены, этот лес — не чужие. Будто в них есть пустота, оставленная Игнатом, и эта пустота зовёт её по имени, которого она даже не знала.
— Даже если всё это правда, — голос Аси звучал хрипло, — я не инструмент для «обновления крови». Я не знала деда. Я не знаю этих людей. У меня есть своя жизнь.
— Жизнь, — старуха Нина кивнула, и в её глазах мелькнула безжалостная мудрость. — Конечно. Та жизнь, где корни подрезаны, а история — тёмное пятно. Ты можешь вернуться в неё. Заблудиться в своих учебниках навсегда. Или… узнать, кто ты на самом деле. Откуда твои руки знают, как держать этот посох? Почему ты не испугалась и не сбежала после первого же странного пациента? Лес зовет не громко, Ася. Он зовет тихо, в самой крови. Игнат это слышал. И, вижу, ты — тоже.
— Это не сказка, Ася, — сказала она тихо. — Это хроника. Летопись. Тут, в глубине чащи, живут люди. Вернее… род. Клан. Вильки — их прозвище от людей. А сами они зовут себя… да какая разница. Живут по своим законам. Старым, жёстким. Уходят в лес и возвращаются иными.
— Иными? Как?
— Сильнее. Злее. Ближе к зверю. У них болезнь, что ли, своя, родовая. Лунария. На костях сидит, в крови бродит. Она силу даёт, но и гложет изнутри. Вырождаются. Бесятся от боли. Их Альфа, глава рода, ищет путь. Не сила им нужна теперь, а… равновесие. Целение.
Старуха налила ещё чаю. Пауза повисла густая, как смола.
— Говорят, — продолжила Нина, глядя прямо на Асю, — что Альфе нужна пара. Не из своих. Со светлой головой и чистым сердцем. Не ведающая их хвори. Целительница. Чтобы род обновить. Болезнь отогнать. — Она отпила глоток. — Дед твой, Игнат, им помогал. Как мог. Травы знал, успокоение давал. Они его уважали. А теперь ты пришла. С тем самым посохом. На который только его рука и ложилась.
Ася почувствовала, как комок подкатывает к горлу. Глупость. Деревенские суеверия. Примитивная мифология.
— Я врач. Вернусь в университет. Это всё… предрассудки, — сказала она, но голос прозвучал слабее, чем хотелось.
— Врач? — старуха усмехнулась. — Ну-ну. А боль того мужика ты лекарством снимешь? А царапины у ребёнка мазью вылечишь? Тут другая медицина нужна. Тут надо слушать лес. И понимать язык боли, который не в книгах написан.
Она поднялась, поставила чашку.
— Думай, городская. Лес тебя уже позвал. Иначе бы и не приехала. Он тебе пациента своего скоро настоящего приведёт. И выбор делать придётся: отвернуться и убежать к своим учебникам… или шагнуть в их хронику. Стать её частью.
Нина ушла, а Ася осталась сидеть в пустой горнице. Лампа потрескивала. Тени плясали на стенах. Внутри всё кричало о нелепости, о бреде. Но холодок по спине не проходил. Она вспоминала горящую кожу мужика, животный ужас в его глазах. Шёпот матери про «метки». Твёрдый, уверенный взгляд старухи.
«Чистое сердце и светлая голова. Целительница».
Она подошла к печке, взяла в руки дедов посох. Дерево отозвалось едва уловимым, тёплым пульсом, будто спящее сердце. Ася быстро отложила его, как обжёгшись.
— Чушь, — громко сказала она пустой избе. — Полная чушь.
Но спать в эту ночь она не смогла. Прислушивалась к шуму леса за стеной. И ждала. Сама не зная, чего.