Страница 99 из 105
Его лоб прижимался к моему, мои пальцы запутались в его волосах, его хвосты обвивали нас, как одеяло. Слёзы текли по моим щекам, по его щекам, смешивались, падали на деревянный пол, и в каждой капле была наша история. Пятьсот лет ожидания и одна любовь — такая огромная, такая древняя, такая сильная, что она пережила смерть, перерождение, время и саму реальность.
Я плакала о нас. О том, что мы потеряли. О тех жизнях, что я прожила без него, не помня, не зная, не чувствуя. О том, как он ждал — один, среди духов и храмов. О том, как он искал меня в каждом перерождении, иногда находя слишком поздно. О том, как он стоял на краю пустоты и хотел уйти, лишь бы не быть одному.
И в то же время я плакала от счастья. Потому что теперь мы вместе. Потому что я вспомнила. Потому что он здесь — живой, настоящий, мой. Его сердце билось под моей ладонью, его дыхание касалось моей щеки, его голос шептал моё имя. Я любила его. Кажется, даже больше жизни. Больше, чем что-либо в этом или любом другом мире. Я любила его так, как любят раз в тысячу лет. Я любила его так, как любила пятьсот лет назад. Я любила его так, как буду любить ещё пятьсот, тысячу, вечность.