Страница 8 из 46
Мы заканчиваем ужин. Дмитрий встаёт, начинает убирать тарелки. Я остаюсь сидеть и смотрю на него — на его спину, на знакомые движения — и думаю о чеке в кармане пиджака. О сообщении на экране телефона. О запахе чужих духов.
О том, что я уже несколько дней живу рядом с человеком и не знаю, что всё это значит.
— Дмитрий, — говорю я.
Он оборачивается. В его глазах — ничего особенного. Обычный взгляд, спокойный.
— Кто такая Диана?