Синдром отмены

Эля запомнила её фрагментами, как дурной сон, который нельзя остановить. Белое платье, купленное без неё, сшитое по чужим меркам, давило на рёбра. Фальшивый жемчуг в волосах, она потом узнает, что он настоящий, что он стоит больше, чем дом её дяди, царапал кожу головы. Запах лилий в церкви, приторный до тошноты, смешивался с запахом ладана. Гости, чужие лица, чужие улыбки, чужие руки, пожимающие её ледяные пальцы. И его лицо. Лицо Александра Романова, холёное, красивое, с улыбкой, от которой у неё леденели внутренности.

Она не плакала у алтаря. Не кричала. Не пыталась бежать, бежать было некуда. Дядя подписал бумаги. Сделка состоялась. Она была товаром, и товар перешёл к новому владельцу.

После церемонии ужин в банкетном зале. Хрусталь, серебро, фарфор. Гости ели, пили, смеялись. Они смотрели на неё, как на дорогую вещь, которую только что купили. Некоторые с любопытством. Некоторые с завистью. Один пожилой чиновник, кажется из мэрии, наклонился к Александру и сказал вполголоса: «Хороший экземпляр. Поздравляю». Александр улыбнулся и кивнул. Эля услышала. Её пальцы, сжимавшие ножку бокала, побелели.

Марта, старая горничная, служившая в доме Корсаковых тридцать лет, ловила её взгляд через зал. Она не улыбалась. Не подмигивала. Просто едва заметно кивнула, один раз, коротко. Этого хватило. Она не одна. Есть кто-то, кто знает. Кто-то, кто поможет.

Когда гости разошлись, Александр взял её за локоть. Его пальцы были холодными и твёрдыми, как сталь. Он не сжимал, просто держал. Но она чувствовала: в любой момент он может сжать. И будет больно.

— Пойдём, — сказал он.

Это был не приказ. Это было обещание.

Он вёл её через анфиладу комнат. Мимо портретов предков, мужчины в мундирах, женщины в жемчугах, все с одинаковыми надменными лицами. Мимо зеркал в золочёных рамах, она видела своё отражение и не узнавала себя. Бледная. Застывшая. Как фарфоровая кукла в белом платье. Мимо слуг, которые отводили глаза. Его шаги были размеренными, как метроном. Он никуда не спешил. Он ждал этого слишком долго, чтобы торопиться.

Спальня была огромной. Кровать под балдахином из тёмно-красного бархата, цвета запёкшейся крови. Белоснежное постельное бельё. Розовые лепестки на подушках, чья-то дурацкая идея создать «романтическую атмосферу». Окна выходили в сад. За стёклами шумели голые ветви, был конец осени, деревья стояли чёрными скелетами на фоне серого неба.

Он запер дверь. Медленно. Со вкусом. Щелчок замка прозвучал как выстрел. Потом задёрнул шторы, тяжёлые, бархатные, они упали с глухим шорохом, отрезав комнату от внешнего мира.

— Ты даже не представляешь, — сказал он, поворачиваясь к ней, — как я долго ждал.

Он снял пиджак. Бросил на кресло. Расстегнул запонки, золотые, с фамильным гербом Романовых: орёл, держащий в когтях змею. Положил их на туалетный столик. Каждое движение было выверенным, почти театральным. Он не просто готовился, он давал представление. Для неё. Для себя. Он наслаждался её страхом. Он пил его, как дорогое вино.

— Твой дядя продал тебя, — продолжал он. Голос был спокойным, почти ленивым. — Знаешь за сколько? За долю в порту и место в совете директоров. Даже не за деньги. За влияние. Ты товар, Эльвира. Ходовой товар. И я заплатил за тебя сполна.

Он расстегнул ремень. Медленно вытянул его из петель. Сложил вдвое. Кожа хрустнула в его пальцах. Он не ударил, просто держал его, поигрывая.

— Твой цербер, — сказал он, и голос его стал ниже, интимнее, как у любовника, шепчущего на ухо, — тот самый пёс, на которого ты молилась, он мёртв. Я лично распорядился, чтобы его не убили сразу. Зачем убивать, если можно растянуть удовольствие? Три месяца, сказал я. Три месяца ада. Бои каждый день. «Пыль» в вену каждую ночь. Собаки. Ошейник с током. Я хотел, чтобы он подыхал медленно. Чтобы он знал, даже там, в яме, даже в бреду, что ты моя. И он ничего не может сделать.

Эля стояла посреди комнаты и смотрела в пол. Её лицо было застывшей маской. Но внутри, в том глубоком месте, куда она спряталась, что-то надломилось. Он мёртв. Герман мёртв. Три месяца в яме, никто не выживает столько. Даже он. Даже цербер.

Александр подошёл ближе. Она чувствовала его запах, дорогой одеколон, сигары, коньяк. Его рука коснулась её лица, почти нежно. Пальцы прошлись по скуле, по шее, по ключице, спустились ниже.

— Не дрожишь? Хорошо. Дрожь мне ни к чему, — он взял её за подбородок, заставил поднять голову. Посмотрел в глаза. — Ты красивая. Очень красивая. Знаешь, почему я выбрал тебя? Не из-за денег. Не из-за связей твоего дяди-идиота. Я выбрал тебя, потому что у тебя глаза как у газели перед выстрелом. Страх. Покорность. Ожидание. Это возбуждает.

Он отпустил её подбородок и отошёл на шаг. Словно любовался.

— Сними платье.

Эля не шевельнулась. Её пальцы онемели. Тело не слушалось.

— Я сказал: сними платье.

Она подняла руки. Пальцы нащупали молнию на спине, длинную, металлическую. Она потянула. Молния пошла вниз с тихим треском. Платье соскользнуло с плеч, упало к ногам белой лужей. Она осталась в тонкой комбинации, почти прозрачной, почти ничего не скрывающей. Ей было холодно. Очень холодно. Хотя в комнате топили.

— Хорошо, — сказал Александр. Он обошёл её по кругу. Как покупатель, осматривающий лошадь. — Хорошая фигура. Худая, но это поправимо. Рёбра торчат, некрасиво. Будем откармливать. А в остальном отлично.

Он остановился за её спиной. Она чувствовала его дыхание на своей шее. Его пальцы коснулись её лопаток, провели по позвоночнику вниз, до поясницы. Она вздрогнула.

— Боишься, — прошептал он ей в ухо. — Это хорошо. Страх делает всё вкуснее.

Он схватил её за плечи и толкнул на кровать.

Она упала лицом в подушки. Розовые лепестки разлетелись в стороны. Она попыталась перевернуться, он навалился сзади, прижал её к матрасу весом своего тела. Она была тоньше, слабее, беспомощнее. Её руки он завёл за спину и прижал одной рукой. Второй сорвал комбинацию. Тонкая ткань треснула, разошлась по шву.

— Тише, — сказал он. — Не дёргайся. Будет больно только в первый раз.

Она уткнулась лицом в подушку и начала считать. Раз. Два. Три. Четыре. Маленькая девочка внутри свернулась клубком, зажмурилась, заткнула уши. Но она всё равно чувствовала. Его колено, раздвигающее её бёдра. Его пальцы, грубо, без подготовки. Его дыхание, частое, возбуждённое. А потом боль.

Острая. Рвущая. Как будто её разорвали изнутри. Она закусила подушку. Вкус ткани. Вкус розовых лепестков, горький, травяной. Она не закричала, она не могла. Воздух выбило из лёгких.