Рейд

Я машинально поднял взгляд. Над головой девушки светилась надпись: «Хранитель подземелья. Уровень 95». Я перевёл взгляд на её спутника. «Хранитель подземелья. Уровень 115».

Девяносто пять и сто пятнадцать. Это не просто высокоуровневые подземелья. Это уровни, до которых обычные Хранители добираются десятилетиями, если добираются вообще.

— Эм… Ничего, просто показалось, — пробормотал я, отступая.

— Не бойся, — девушка говорила мягко, почти ласково. Так разговаривают с ребёнком, который впервые увидел что-то незнакомое и испугался. — Может, тебе подсказать чего?

Я открыл рот, чтобы ответить, но она уже повернулась к своему спутнику и улыбнулась:

— Эти маленькие Хранители такие забавные в своих алгоритмах. Смотри, он, кажется, пытается подобрать слова для запроса. Прелесть.

«Ясно, — пронеслось у меня в голове. — Она думает, что я низкоуровневый запрограммированный Хранитель. Маленький ИскИн, который пытается подобрать слова для запроса. Ну что же, сейчас я тебя удивлю.».

Я понимал что скорее всего творю глупость, выделяясь, но почему-то мне было до боли досадно от того что эта девушка считает меня Хранителем-нубом. Хотя по большому счёту так оно и было. Я выпрямился и посмотрел ей прямо в глаза.

— Прошу прощения за мою неловкость. Я просто не ожидал, что в этом месте можно встретить кого-то настолько прекрасного. Вы застали меня врасплох.

Повисла короткая пауза. Девушка моргнула. Затем переглянулась со своим спутником, и её бровь чуть приподнялась.

— Ого. А ты не так прост, маленький Хранитель. Такой комплимент не вписывается в стандартный алгоритм, — с улыбкой произнесла она, стрельнув в меня глазами.

Её спутник нахмурился.

— Назови-ка свой порядковый номер и рекомендованный порядок развития, — потребовал он.

Я ничего не произнёс в ответ. Лишь склонил голову набок и с усмешкой посмотрел на хранителя, не отводящего от меня взгляда.

Пауза растянулась на несколько секунд. Напряжение росло.

— Это не четвёртый уровень, это точно, — произнёс наконец он. — Какая-то маскировка, похоже.

— Визарис, это ты опять шутки шутишь? — фыркнув, спросила девушка.

Я покачал головой.

— Он, конечно, — недовольно буркнул Хранитель. — Кто ещё может маскироваться под низкоуровневого, ходить и пудрить всем мозги. Вопрос только в одном — зачем ему это? Ведь он никогда ничего не делает просто так.

Не знаю, что за Визарис, за которого они меня приняли, с какой целью и как он маскируется под низкоуровневых Хранителей, но беседа явно начала заходить в опасное русло. Поэтому, ничего не отвечая, я коротко откланялся и направился обратно к порталу.

— Эй! Маленький Хранитель! — донёсся до меня голос девушки. — Меня, если что, Алёной зовут. Так, на всякий случай.

— Не глупи, это же… — начал было её спутник, но окончания фразы я уже не услышал. Серебристая завеса портала сомкнулась за моей спиной.

Минула ещё неделя. Я с грустью смотрел на дату, когда меня в очередной раз должны были выпустить из камеры.

За это время в подземелье забрело несколько групп — редких, случайных, явно не ожидавших встретить здесь серьёзное сопротивление. С большинством я справился без особого труда. Скелеты-стражи показали себя отлично: хорошо двигались, грамотно атаковали и защищались, прикрывали других, более слабых скелетов. Даже использовать одержимость не приходилось. Хотя уже хотелось, если честно, размяться, отвести душу.

С убитых игроков собралось кое-какое добро. Несколько единиц обычного шмота — пара кожаных курток, железные сапоги, простенький меч с зазубринами. Расходники: кристаллы души, используемые для создания некоторых заклинаний. Мне они были без надобности, но на аукционе за них давали неплохую цену. С одного из игроков выпал даже пяток зелий лечения.

Я попробовал дать одно зелье скелету-стражу. Тот послушно взял склянку, повертел в костяных пальцах и замер. Интерфейс выдал короткое: «Использование невозможно». Жаль. Было бы удобно — раненый миньон отпивается хилкой и снова в строй. Но нет, нежить не лечится зельями.

— Ладно, — пробормотал я, убирая склянки в сундук. — Продам на аукционе.

Он, кстати, уже завтра.

Последнюю группу, атаковавшую буквально вот только что, я отбил с трудом. Пятеро игроков, двенадцатые уровни, сбалансированный состав и грамотный лидер. Они почти прорвались к сокровищнице, но я успел вселиться в стража и переломить ход боя. Троих положил, два мага сбежали. Полученного с убитых опыта хватило ровно на пятый уровень.

Пятый уровень. Я вздохнул. Значит, сейчас мне предложат смену локации. Но я этим правом не воспользуюсь. В голове против воли всплыли слова Германа: «Ты останешься тут. Это одно из условий оплаты твоего долга».

Ладно. Надо выполнять данное слово, пусть и дал я его под давлением. Ссориться с Германом не хотелось. В конце концов, ситуация с повышенным вниманием к моему подземелью вроде как исчерпала себя — на форуме давно никто не вспоминал ту тему, она укатилась далеко вниз, погребённая под лавиной новостей о войне фракций. Все говорили лишь о битвах, альянсах и падении королевств.

Вздохнув ещё раз, я нажал кнопку повышения уровня.