Страница 159 из 232
Три полка, две тысячи человек, вступали в Херсонес под бой барабанов. И древние камни, помнившие поступь римских легионов, теперь принимали новую армию. Армию, которой ещё только предстояло написать свою историю.
За пехотой, цокая копытами по щербатому камню, шла конница. Всадники – княжеские гриди, дружинники, новороссийские гусары в трофейных ромейских доспехах – ехали по четверо в ряд. Кони, рослые и сытые, всхрапывали, косясь на толпу. Над головами кавалеристов колыхались пики с цветными значками. Среди всадников Сергей разглядел Артёма.
Бывший десантник держался в седле так, будто родился в нём. Высокий, жилистый, он ехал на гнедом жеребце, и его фигура выделялась даже среди закованных в железо гусар. Кольчуга, надетая поверх стёганого поддоспешника, была туго перетянута ремнями; на плечах, поверх неё, лежали пластины трофейного ромейского нагрудника, отполированные до блеска, но уже тронутые зазубринами от вражеских мечей. На левом предплечье – лёгкий кавалерийский щит с эмблемой Новороссийска. На поясе – палаш, захваченный у хазар. Шлема он не надел, держал его в сгибе локтя – высокий, варяжский, с бармицей и выгравированной на налобье летучей мышью, символом разведки. Ветер трепал его тёмные волосы, а лицо, обычно жёсткое и непроницаемое, сейчас выражало странное, почти незнакомое Сергею выражение – гордость.
Он заметил Сергея, и они встретились взглядами. Артём не улыбнулся – он вообще редко улыбался. Но его глаза на мгновение потеплели. Он коротко, едва заметно, кивнул. Мол, видишь? Мы сделали это. Сергей кивнул в ответ, и Артём, отвернувшись, пришпорил коня. Его плащ – тёмно‑синий, с алым подкладом, – хлопнул на ветру, и всадник скрылся за спинами передних гусар.
За конницей, стуча по камням колесами, тянулись обозы: телеги с пушками, зарядные ящики, повозки с припасами. Последними, замыкая колонну, шли сапёры с лопатами и кирками. У них была своя работа: разбирать баррикады, которые горожане начали возводить, да так и не закончили.
Сергей пустил Лену шагом, пропуская мимо себя строй. Он смотрел на город, на лица жителей, на серые стены, и думал о том, что война – это не только кровь и грохот. Иногда – вот так. Тишина, ключ на бархатной подушке и мерный шаг полков по древней мостовой. Но для защитников это было не менее страшно. И те, кто сейчас жался к стенам, запомнят этот день на всю жизнь. И расскажут детям. А их дети – внукам. И однажды, через много лет, кто‑нибудь напишет в хронике: «В тот год пришли люди из каменной крепости и взяли Корсунь без единого выстрела». И это будет правдой.