Страница 13 из 88
Я отложил лупу и взял нож в руку. Вес не изменился, баланс тоже, но ощущение… Ощущение было иным. Клинок будто стремился вперёд, к цели, он будто не «хотел» резать, нож был создан для преодоления преград, «хотел» протыкать. Я провёл большим пальцем по обуху, потом осторожно по краю рукояти: кожа была шершавой, надёжной.
— Примула, — сказал я тихо, давая клинку рабочее имя.
Не для метки, а для себя, цветок, который пробивается сквозь снег. Я положил нож в простой кожаный чехол, что дал мне отец когда-то для другого ножа, и пристегнул его к поясу. Ощущение тяжести на бедре было непривычным, но приятным.
За окном баньки-мастерской сгущались сумерки: февральский вечер, холодный, звёздный. Я потушил свечу, вышел во двор. Нож стукался о бедро при каждом шаге. Я уже представлял, как он поведёт себя в деле. Против гоблина? Против вепря или волка? Против… чего-то ещё?
Сегодня я был пуст, и голова гудела от усталости. Я вошёл в дом, где пахло хлебом и сушёными травами. Аня что-то готовила на кухне, а мама что-то вышивала у печи.
— Готово? — спросила Аня, выглянув из-за косяка.
— Готово, — кивнул я.
— Покажешь?
— Покажу.
Она улыбнулась, а я достал свою Примулу для демонстрации.