Страница 6 из 23
Каблуки бьют по асфальту неровным, дробным ритмом, сетка на плечах рвется о шершавую стену клуба — я обдираю ее, проносясь мимо мусорных баков, и не оборачиваюсь. За спиной топот. Три пары ног. Тяжелые. Уверенные. Так не бегают за человеком, которого хотят догнать. Так бегут за добычей хищники, от которых никуда не деться.
— Стой, шваль! Куда ты денешься!
Голос «мамкиного» охранника — низкий, прокуренный, ровный. Так гонят девочек на номера. Я знаю, что меня догонят. Знаю.
Вылетаю за угол — и вижу его.
Парень. Стоит у байка, прислонившись бедром к лакированному черному баку. Косуха расстегнута, под ней простая футболка, под футболкой видны ключицы и какая-то тонкая цепочка. Курит. Поднимает на меня глаза — серые, ленивые, как у кота, которого разбудили посреди дремы.
Я не думаю. Я бросаюсь к нему.
— Спаси меня!