Страница 4 из 19
2 глава
Сейчас
Я хватаю с подноса проходящего мимо официанта очередной бокал шампанского и делаю большой глоток. Уже который по счету? Третий? Четвертый? Не важно. Главное, что пузырьки щекочут язык, а в голове становится приятно, легко и туманно.
Может, так будет проще заглушить этот чертов стук сердца, который начинается каждый раз, когда я случайно ловлю взглядом Стаса или Яра.
Они стоят у бара, окруженные компанией парней и девушек, и выглядят так, будто им принадлежит весь мир. Стас смеется над чьей-то шуткой, запрокидывая голову, и я снова ловлю себя на том, что пялюсь на изгиб его шеи, на то как дергается его кадык. Яр рядом более сдержанный, но когда он улыбается — редко, но метко — у меня внутри что-то переворачивается…
Я отворачиваюсь и делаю еще глоток. Нужно прекратить пялиться. Немедленно прекратить.
Интересно, Аня знала что они тут будут?
Хотя, даже если бы и знала… Она не знает, что я влюблена в кого-то, и хорошо.
Последние полчаса я прячусь по углам вечеринки, делая вид, что безумно занята — то разговором со знакомой Ани, Настей про ее новую работу (честно говоря, я не запомнила ни слова), то изучением содержимого своего бокала, то внезапным интересом к деревьям за пределами беседки.
Но глаза предательски ищут их. Снова и снова.
И вижу я не только их.
Вокруг Стаса и Яра постоянно вертятся три девушки. Я их не знаю, но они явно из местных и их знакомые. Одна — блондинка в красном обтягивающем платье, вторая — рыжая в черном топе и джинсах, третья — брюнетка в чем-то зеленом и блестящем. Они смеются слишком громко, прикасаются к их рукам слишком часто, наклоняются слишком близко, когда что-то говорят.
Флиртуют. Откровенно, без стеснения, уверенно.
И я сижу в сторонке и злюсь. На них, на себя, на всю эту ситуацию…
Потому что я так не умею. Не могу подойти, рассмеяться, дотронуться, бросить кокетливый взгляд. Я вообще не такая. Я — та, кто носит рваные джинсы и крутые топы с принтами, кроссовки и косуху. Та, кто слушает рок и читает фэнтези. Та, кто может часами болтать о музыке и книгах, но теряется, когда нужно просто флиртовать. Я, конечно, не девственница… Но и большого сексуального опыта у меня нет.
Аня — яркая. Она умеет привлекать внимание, умеет быть в центре событий. А я… я более неформальная, что ли. Мне комфортно в своем стиле, в своей одежде, в своей зоне комфорта. Порой мой стиль даже откровеннее Аниного, но сейчас в ее розовом платье я не могу к ним подойти…
Хотя, давайте честно, я не поэтому не могу подойти!
А сейчас я в ее платье. Коротком, облегающем, открывающем ноги. Оно красивое, я не спорю. И сидит идеально. Даже парни на меня засматриваются — я заметила несколько откровенно заинтересованных взглядов за вечер. Но я чувствую себя не в своей тарелке. Будто надела чужую кожу и теперь пытаюсь в ней двигаться естественно.
Не получается.
Я снова смотрю в сторону бара. Блондинка что-то шепчет Стасу на ухо, и он улыбается. Рыжая смеется над чем-то, что сказал Яр. Брюнетка стоит между ними, положив руку на барную стойку так, чтобы случайно коснуться руки Стаса.
Профессионалки, блин.
А я... я даже подойти к ним не могу. Потому что они думают, что я — Аня. Девушка Сережки. И любое мое странное поведение может все испортить…
Допиваю шампанское и ставлю пустой бокал на ближайший столик. В голове приятно кружится, но на сердце не легче.
— Аня, ты чего такая грустная? — передо мной материализуется какой-то парень. Кажется, его зовут Максим или Матвей, не помню точно. Друг Сережки, вроде.
— Да так, устала просто, — натягиваю улыбку.
— Может, потанцуем? — он протягивает руку.
— Нет, спасибо, лучше посижу еще.
Он пожимает плечами и уходит, а я выдыхаю с облегчением. Еще танцев мне не хватало. В этих туфлях на каблуке я вообще чувствую себя как жираф на роликах.
Краем глаза замечаю движение у бара. Стас встает, и блондинка тут же хватает его за руку. Они о чем-то разговаривают, потом он кивает, и они вместе направляются к выходу.
Вместе.
У меня внутри что-то болезненно сжимается. Я смотрю им вслед, как они исчезают за дверью, ведущей вглубь коттеджа, и чувствую, как противное жжение подступает к глазам.
Нет. Только не это. Только не слезы. Я не буду реветь.
Хватаю с другого подноса бокал и залпом выпиваю. Потом еще один.
Нужно отвлечься. Срочно.
Иду к туалетам — там хотя бы можно спрятаться на пару минут, умыться, привести себя в порядок и перестать вести себя и думать как идиотка.
Коридор, ведущий к санузлам, пустой и тихий. Музыка доносится приглушенно, голоса звучат где-то далеко. Я иду по мягкому ковру, и тут до меня доносятся голоса из-за поворота.
— Ну же, Стасик, — узнаю голос той самой блондинки. — Не притворяйся таким недотрогой.
Я замираю. Нужно уйти. Прямо сейчас развернуться и уйти. Но ноги будто приросли к полу.
— Лиза, я не притворяюсь, — голос Стаса звучит терпеливо, но с легкой ноткой раздражения. — Просто не в настроении.
— Да ладно… — она смеется, и смех этот какой-то слишком искусственный. — Я видела, как ты на меня смотрел. Давай не будем тянуть…
Тишина. Потом шорох, звук поцелуя, и у меня сердце падает куда-то в область пяток.
— Стоп, — голос Стаса становится жестче. — Лиза, хватит.
— Что, не нравится? — в ее голосе появляется обида.
— Слушай, ты конечно классная, и давно клеишься…
— Я клеюсь? Стасик, это ты смотришь на меня, словно съесть хочешь… Я не против, Стасик…
— Я? Малышка, ты что-то путаешь. В конце-концов, у меня сегодня другие планы на эту ночь, — говорит он. — Извини.
— Другие планы? — она фыркает. — Ну-ну. Пожалеешь еще!
Звук удаляющихся шагов на каблуках, потом тишина. Я стою за углом, прижавшись спиной к стене, и не могу пошевелиться. Сердце колотится так, что кажется, его слышно на весь комплекс.
Он отшил ее. Просто взял и отшил.
Другие планы на эту ночь.
Интересно, какие? С кем?
Я не хочу знать ответ на этот вопрос. Совсем не хочу.
Жду еще минуту, потом выглядываю из-за угла. Коридор пустой. Стас ушел. Я выдыхаю и иду обратно, но не в зал, а к бару.
Мне нужно что-то покрепче шампанского. Срочно.
Бармен — молодой парень с модной стрижкой — окидывает меня оценивающим взглядом.
— Текилу, — говорю я, и голос звучит хрипло.
— С солью и лаймом?
— Да. Двойную.
Он пожимает плечами, наливает, и я залпом выпиваю. Обжигает горло, глаза слезятся, но становится легче. Или нет. Не знаю уже.