Страница 54 из 70
23 глава
Марат пообещал заехать, он заезжает в восемь. Ехать по пробкам, поэтому надеюсь к девяти
приедем. А то, что будем вместе, дадим пищу для сплетен всей компании, плевать. И шефу,
похоже, тоже до фонаря.
В квартиру не ломился, сбросил сообщение, что ждет внизу. Уже хорошо. Я после болезни
чувствую себя так себе, но, посмотрев на себя в зеркале, выгляжу вполне нормально.
Декоративная косметика творит чудеса. Одежда строго по вкусу Марата, подаренный браслет на
запястье. На интуитивном уровне понимаю, что украшение лучше носить демонстративно. И, сев в
машину, замечаю, как Шароев смотрит на мои руки. Увидев браслет, довольно цокает языком,
протягивает мне бумажный стаканчик. Принюхавшись, понимаю, что там чай с мятой. Заботушка,
черт побрал.
В офисе меня ждет аврал. Кажется, здесь нельзя пропускать работу, чтобы потом в ней не
закопаться. Я превращаюсь в белку в колесе. Пишу письма, на которые кроме меня никто не
может ответить. Ношусь между отделами с документами, требующие подписи и печати. Еще
умудряюсь мило беседовать со звонившими людьми, записывать их на встречи с Маратовичем.
В обед заказываю нам обед. Обедаем вдвоем на скорую руку. Тахирович не отвлекается на
бесполезные разговоры, а я и рада помолчать. При этом украдкой на него поглядываю, запихивая
в рот ресторанную еду. Его так и прет сегодня. Энергия выплескивается. Чувствуется в нем
какая-та необъяснимая эйфория. Знать бы еще, с чем это связано. Или с кем.
Марат сегодня похож на дирижёра оркестра. Гений погружен в свою музыку, которую слышит
только он один. Но самое главное то, что в этом всем я для него как дирижерская палочка. Мы
с ним идем на встречу, в ходе переговоров мне хватает одно его взгляда, чтобы понять, что
нужно. Смотрит прямо и не моргает, я тут же записываю в планинге то, что секунду ранее
обсуждали. Вернувшись в офис, Тахирович щелкает пальцами, я несусь к своему месту,
распечатываю предварительную смету по будущему проекту. Он – Бог. Царь для меня. Слушаюсь и
повинуюсь. И тихо ненавижу.
Неделя пролетает в таком вот обожествлении шефа. Меня пугает моя способность чувствовать
его, предугадывать его желания до того, как Шароев открывает рот. Я не принадлежу себе, я
полностью в боссе. Браслет жжет кожу, но я его всегда надеваю, когда иду на работу. Этому
тирану нравится видеть его. Глаза сразу становятся добренькими, ласковыми.
Пятница подкрадывается незаметно, а вместе с ней на душе появляется тревога. Я с ужасом
смотрю на стрелки часов, впервые молясь, чтобы шесть никогда не наступило. Без пяти все
включаю и жду отмашку от начальства: юбку задирать или домой удирать. Шеф удивляет, он
присылает сообщение, что мы едем в ресторан. Спрашивать его о том, с продолжением или нет, у
меня не хватает наглости.
Приезжаем в ресторан. Столик заказан, вежливый администратор провожает нас к нему. Уютно,
не помпезно, но чувствуется, что здесь дорого. Меню мне в руки не дают, я не возражаю. Пока
Марат выбирает нам ужин, кручу головой по сторонам. Людей мало, что странно для пятницы.
Нам приносят бутылку вина. Поверх бокала смотрю на Шароева и в очередной раз ловлю себя на
том, что этот мужчина будит во мне много разных чувств. Мне хочется его то удушить, то
умаслить.
После выпитого вина, пью почему-то в основном я, меня тянет на душевные разговоры, но
прищур Тахировича эту тягу охлаждает. Начинаю мурлыкать себе под нос. В ресторане живая
музыка. Ненавязчивая, легкая, не мешающая посетителям. Официант приносит еще одну бутылку. В
этот раз я сама себе лично наполняю бокал до самых краев и выпиваю половину за раз. Пьяно
улыбаюсь шефу, для приличия ковыряюсь в тарелке. Ем очень мало, а зря. Во мне алкоголя
больше, чем еды. Плевать. При этом никто не спешит меня останавливать. Странно так... Ведь
Маратик как-то говорил, что не любит трахаться с пьяными женщинами, а меня трахает…
— Я вам нравлюсь? – язык знатно заплетается. Шеф склоняет голову набок. Улыбается. От его
улыбки у меня по всему телу приятные мурашки.
— А вы мне не очень, - ставлю локоть на стол, подпираю голову. – Вы довольно странный типа,
Мааараттт Тахиии-ро-виччч… Ик…
— Кажется, пора домой, - Шароев не спешит отобрать у меня бокал, поэтому я успешно его
допиваю и наливаю еще вина.
— Хочу танцевать! – уверенно заявляю, смотря в сторону танцевального круга, где никто и не
думает танцевать. Не порядок!
Встаю и уверенной походкой, как я думаю, иду в этот круг. На меня смотрят. Я чувствую на
себе эти недоуменные и вопросительные взгляды. Плевать. Хочу танцевать и точка.
Поворачиваюсь в сторону Тахировича и начинаю покачиваться в такт бессловесной музыки. Он не
спешит меня останавливать. Сидит за столом, наблюдает за мной. Я качаюсь, изгибаюсь. Пытаюсь
танцем его очаровать. Даже мысли не допускаю, что откровенно позорюсь сейчас. Меня уносит. Я
танцую сначала для шефа, потом просто танцую. Мне нравится, как себя чувствую. Мне абсолютно
все равно кто и как смотрит на меня, о чем думает. Так кайфово в это мгновение.
Сколько так танцую, без понятия. Просто крутанувшись вокруг своей оси, внезапно обнаруживаю
перед собой Марата. Он хватает меня за руку и тащит за собой. Думаю к столу, но в итоге на
выход. Правда, администратор на пороге перехватывает и передает пакет. Я любопытная,
заглядываю. Винишко и десерт. Еще предусмотрительно положили вилки. Сказка, а не сервис.
— Я хочу вино с десертом, - заявляю громко на улице и отбираю пакет. Бутылка открыта. Грех
не веселиться от души.
Пью из горлышка, десерт ем руками. Давлюсь и смеюсь. Поглядываю на молчаливого Марата
рядом. Мне кажется, или он любуется мной? Показательно начинаю облизывать пальцы, посасывать
их. В вечернем сумраке я вижу, как чернеют его глаза. Моментально оказывается возле меня,
отбирает бутылку, подносит мою руку к своим губам, смотрит в глаза, начинает облизывать и
посасывать каждый палец. Я в ахере от происходящего. Даже трезвею на мгновение. Весь спектр
чувств начинает меня кружить в каком-то заклинательном танце. Подаюсь к нему, почти
впечатываюсь в него.
— Давай потанцуем! – шепчу ему прямо в губы. Он слегка улыбается, щурится.
— Конечно, потанцуем, - обещает мне мой персональный бог. – Только дома!