Страница 41 из 70
настроение улетное. Каждый бит выбивает что-то невообразимое внутри меня. Тянет на танцпол.
За мной уплетается и парень, имя которого я до сих пор не знаю, не могу вспомнить.
Танцующих много. Кто-то переступает с ноги на ногу, кто-то крутит бедрами. А кто-то просто
завораживает своей пластикой. Именно своей пластичной меня привлекает темноволосый парень.
Завидев мой заинтересованный взгляд, он подмигивает и идет ко мне. И мы совпадает. Как две
детали одного механизма. Мы прям ключ с замком.
Танцуем несколько танцев подряд. И под быструю музыку, и под медленную. Желание разойтись в
разные стороны не возникает. Я даже не стремлюсь узнавать его имя. Мне итак хорошо с ним. Он
еще довольно таки симпатичный. В какой-то момент мы впечатываемся друг в друга. Трогаем
руками тела, дышим тяжело и прерывисто, смотря в глаза. Наши танцы не просто танцы, это
вакханалия душ. Какой-то магический ритуал под современную музыку. Живот к животу, мои груди
упираются в его грудь. Я провокационно двигаю бедрами, вызывая в своем партнере не шуточный
огонь. В свое время мне безумно хотелось виртуозно танцевать танец живота. Танцевальной
соблазнительницей не стала, но все кто видел мой а-ля восточный танец, приходили в восторг.
Вокруг нас образовывается круг. У нас появляются зрители. Нас подзадоривают, подбадривают,
нами восхищаются. Я упиваюсь этой сомнительной славой, алкоголь в крови притупляет чувство
реальности, позволяя на вечер быть не собой.
Еще у меня напрочь атрофировался инстинкт самосохранения. Иначе через толпу бы
почувствовала прожигающий взгляд. Тот самый взгляд, который пару часов назад смотрел мне
вслед, когда я покидала зал в пафосном ресторане.
Никого вокруг не вижу, наслаждаюсь моментом. Внезапно меня сзади обхватывают за живот и
рывком прижимают к крепкой груди. Доля секунды и я понимаю, чьи руки удерживают. Так же
понимаю, что уговорить остаться не смогу. Незаметно удрать, как у меня получилось ранее,
тоже не получится.
Выпитый алкоголь замедляет мыслительные реакции, поэтому туго соображаю. Кто-то из
однокурсниц кричит:
— Это наша девочка! Куда вы ее тащите?
— Эта девочка моя, а не ваша! – рявкает над ухом Шароев.
Я не успеваю увидеть выражение лиц знакомых. Едва успеваю перебирать ногами по полу. Марат
не тащил меня за шкирку, а буквально нес. Сквозь толпу на танцполе. Мимо охраны в клубе,
которая и ухом не ведет, глядя на нас. Идея просить их помочь, тает как дым в небе. Проходим
холл, спускаемся по лестнице. Курящие завсегдатаи клуба с любопытством на нас поглядывают.
За нами кто-то бежит, кричит:
— Эй! Стойте!
Я не успеваю оглянуться, чтобы посмотреть на смельчака. Марат запихивает меня на заднее
сиденье. И пока прихожу в себя, слышу:
— Это ее сумочка и телефон.
Рядом со мной оказываются мои вещи. Смотрю на серый потолок, размышляю что делать. Шароев
тем временем занимает водительское место. Заводит машину, трогается с места. Куда он меня
везет? Что будет со мной делать? Казнит или помилует?
Я не задумываюсь о том, сколько по времени мы едем. Мыслей тоже в голове не слишком много.
А если есть, то какие-то примитивные. Например, как заставить босса сморщить свой нос и
вышвырнуть меня из машины. Можно опустить себя в его глазах до самого плинтуса, что при виде
меня Шароев бы испытывал чувство отвращения и брезгливости. Вариант только один: уподобиться
алкоголику в завершающей стадии.
Меня слегка подбрасывает на какой-то кочке. Поворачиваю голову, разглядываю темноволосый
затылок. Коротко стриженые волосы на затылке так и манят, хочется протянуть руку и зарыться
пальцами. Интересно, чего он поперся за мной, когда у него сто пудов есть и получше
варианты, как приятно провести ночь. Почему шефу не дает покоя моя скромная персона? Чего у
него на мне все встает?
Опять подбрасывает. Я сдавленно смеюсь. Марат Тахирович не спрашивает, что со мной. Он
ощутимо скидывает скорость и внезапно останавливает машину. Куда привез? В лесочке закопать
планирует после того, как доберется до меня и развлечется, как пожелает душа? А главное, что
делать мне в этой ситуации.
Задняя дверка у моих ног распахивается. Я вижу силуэт Марата. В свете уличных фонарей он
сейчас напоминает мне оборотня. Я его жертва. Что мне делать? Драться с ним? Кусаться?
Царапаться? Вряд ли поможет. Я ведь знаю, что у шефа хватка бульдога, если что-то вбил себе
в голову, ничто не свернет с намеченного плана.
— Мааарааттт Таххииирооовииич… - растягиваю имя Шароева как только можно. – Не думаю, что
сегодняяяя стоииит переееступать чеертуууу… - каждое слово получается певучим. Не вижу, но
слышу смешок.
— Иванова, - Тахирович хватает меня за щиколотки и тянет. Платье естественно неприлично
задирается. – Все, что касается тебя, давно все пересек.
— Ииии всеее жеее… - меня внезапно ставят в вертикальное положение. Я неожиданно оказываюсь
прижатой к груди босса, его руки по-хозяйски держат меня за талию. Поднимаю глаза.
— И все жее… - икаю. – Есть хоть крохотная надежда?
— Увы, нет, - твердо заявляет Марат и подхватывает меня на руки. Я ойкаю и цепляюсь за
него, уткнувшись лицом ему в шею.