Страница 1 из 10
A Его слово — закон. Его ночной клуб — крепость, где не существует запретов. Я вошла сюда, спасаясь от прошлого, но не знала, что цена за спасение будет слишком высокой, а двери за спиной захлопнутся навсегда. *** Мир вокруг меня сужается, до размеров приватной комнаты и окрашивается в тяжелый бордовый оттенок. Я лежу на груди у мужчины, мое сердце почти остановилось, а вот его продолжает биться ровно и четко. Кожей чувствую каждый удар, каждый толчок... Такие механизмы, как Пашаев, не дают сбоев. «Тик-так, тик-так» — почему-то звучит в голове. Легкое дуновение ветра, касается моих волос и запускает мурашки по всему телу, и мне кажется, что я на свободе, меня отпустили. Только это не так... Осознание накрывает, когда я понимаю, что это не ветер, это дыхание. Пашаев словно хищник принюхивается к добыче и решает, как поступить дальше. - Ты будешь танцевать, — шепчет на ушко. - Как бы ни старалась, будешь. Только танцевать и столько, сколько я попрошу. Марья Гриневская Глава 1 Глава 2 Глава 3 Глава 4 Глава 5 Глава 6 Глава 7 Глава 8 Глава 9 Глава 10 Глава 11 Конец ознакомительного фрагмента.
Марья Гриневская
Чужая. Мой выбор
Глава 1
Марго - Восходящая звездочка Марго! Первый вечер на сцене «РедЗон»! - Голос ведущего шоу, взрывает зал, как только я медленно стекаю с шеста и падаю на колени на краю подиума. - Подарите всю вашу благодарность этой грациозной кошечке, и она непременно порадует вас еще раз! Софиты слепят, дыхание сбоит, сердце колотится как ненормальное, и все, что я сейчас хочу — это уйти в гримерку и переодеться, снять с себя костюм из дурацких страз, больно царапающих кожу. С зарплаты надо будет что-то подобрать без этих дешевых железок и цвет сменить. Клуб и без моего костюма похож на кровавый вампирский замок, куда ни глянь — стены, потолок, бра и даже скатерти на столах, все пошло-алое или в оттенках бордо. Любимый цвет босса? Хотя... дело не в цвете и стразах, и даже не в забитом до отказа, пропахшем элитным парфюмом и алкоголем зале лучшего клуба столицы. Дело во мне... Всегда было во мне... Больше всего на свете я боюсь, что кто-то рассмотрит под слоями вызывающего грима мое истинное лицо. Узнает, позвонит и... тогда все рухнет... Расслабляться нельзя, привлекать внимание тоже. Я улыбаюсь во все тридцать два, томно ложусь на пол и проделываю парочку па, заканчивая номер откровенным шпагатом. Зал взрывается аплодисментами, и, под одобрительные возгласы и улюлюканье, я встаю и собираюсь покинуть сцену. - Спасибо, Господа! — выходит мне навстречу Вадик. Обычно он старается оставаться в тени, а тут идет ко мне и, с ослепительной улыбкой цедит сквозь зубы: — Тебя ждут в пятом боксе, поднимись. Будь умницей, проблемы никому не нужны. - Но я... — пытаюсь возразить, но наш бессменный ведущий уже объявляет следующий номер и мои жалкое «но» тонет в нарастающих битах популярной мелодии. На секунду прикрываю глаза, и, тряхнув копной огненно-рыжих волос, спускаюсь с подиума. Пятый бокс, это центральная ложа, так, кажется, ее называют девочки. Вспоминаю все, что случайно слышала в гримерке, и все, что рассказывали мне стриптизерши. «Бояться нечего, — успокаиваю себя и вспоминаю слова коллег: — Та же ВИПка, только в зале и обычно там собираются богатые папики, избегающие публичности. Надо посидеть с ними, раскрутить на парочку коктейлей, и, если повезет, сорвать хороший куш из чаевых». Воодушевившись, цепляюсь пальцами за металлические прутья перил и по винтовой лестнице поднимаюсь в приватный бокс. Прозрачная, жесткая платформа стрипов гулко стучит по металлу, заставляя мое сердце сжиматься. В груди закручивается нехорошее предчувствие, но я делаю вид, что ничего слышу. Музыкальные аккорды льются из динамиков, а на сцене ярким пятном вертится вокруг шеста очередная девчонка. Концентрируюсь на ней, на ее уверенности и пластике и толкаю дверь в ВИПку. - Добрый вечер, — произношу сразу, а потом, в полумраке помещения ищу гостя. Он здесь, я чувствую его взгляд и запах. Это не просто дорогой парфюм, это что-то нишевое, абсолютно эксклюзивное. Будь на моем месте кто-то поопытнее, наверняка назвали бы бренд, а я... Этот запах невольно возвращает меня в прошлое... - Проходи, присаживайся, — хриплый, ровный голос, явно принадлежащий немолодому мужчине, не дает скатиться в болезненные воспоминания. - Благодарю, — отвечаю с изрядным кокетством и с интересом рассматриваю комнату. Здесь много места, а панорамное окно в общий зал создает невероятную иллюзию полного присутствия на шоу. Когда глаза окончательно привыкают к темноте, я нахожу обладателя странного голоса. Я была права, он немолод, лет под шестьдесят плюс-минус. Точнее не скажешь — мешают и полумрак, и эта... безупречная, чрезмерная ухоженность. Да, именно излишняя, граничащая с манией, ухоженность и превосходство. Костюм, галстук, дорогие часы на запястье... «И парфюм, этот чертов парфюм, что теперь проникает в легкие и выжигает все внутри словно яд». - Что предпочитаешь пить? — снова возвращает меня в реальность скрипящий голос. - Шампанское, — выдавливаю с улыбкой первое, что приходит на ум, напрочь забыв обо всех дорогих коктейлях и винах. Смотрю в глаза мужчины и чувствую себя загнанным в ловушку кроликом. - Отлично, — хрипит гость, — Дом Периньон, пожалуйста, и проводите девушку в мой пентхауз. - Что? — пячусь назад, но натыкаюсь не на дверь, а на что-то большое и теплое. Резко разворачиваюсь и упираюсь взглядом в широкую грудь, обтянутую белоснежной футболкой. «Охрана — вспыхивает на подсознании». - Тебя проводят, — отмахиваются от меня, как от рядового официанта, и я начинаю паниковать. Нет, не так, я перестаю себя контролировать. Прошлое, так старательно скрытое где-то в глубинах памяти, вырывается наружу и, смешавшись с внезапным осознанием, куда я попала, отключает все существующие инстинкты. - Я на такое не подписывалась! Ничего, кроме стриптиза, администратор в курсе! - Проговариваю чужим голосом, но никто в комнате, ни гость, ни его охрана не реагируют. «Беги!» — вопит интуиция, и я бегу.