Страница 20 из 26
Мирон подходит ко мне. Берет из моих ледяных, дрожащих рук детский рюкзак. Его желваки напряжены, взгляд сканирует мое лицо, отмечая и бледность, и трясущиеся губы.
— У него аллергия на мед, — выпаливаю я, глотая ком в горле. Страх отдать ребенка смешивается с дикой усталостью. — И он... он боится спать в полной темноте. Оставь ночник. И если он проснется...
— Ася, — он перебивает меня. Не грубо, но веско. Его свободная рука ложится мне на плечо. Горячая, тяжелая ладонь пробивает холодом до самых костей от контраста. — Я справлюсь. Это мой сын. Езжай к сестре и ни о чем не думай. Завтра утром я привезу его обратно.
Я киваю, не в силах сказать ни слова. Делаю шаг назад.
Мирон сажает Стёпу в детское кресло на заднем сиденье, захлопывает дверь и садится за руль.
Я стою у темного стекла витрины и смотрю, как красные габаритные огни его машины растворяются в потоке.
Смотрю вслед мужчине, который разбил мою жизнь вдребезги, но которому я сейчас доверила самое ценное, что у меня есть.