Страница 12 из 71
Мне же тоже нежные цвета идут больше. Отвожу глаза, собираясь с мыслями. Как я начну жизнь с чистого листа, если буду с Робом. Нет, мы не должны с ним пересекаться. У него своя жизнь, а у меня своя. Вот так.
Бал. Зал сияет светом, пол отполирован до зеркального блеска, отражает сотни свечей. Я и забыла, какими величественными бывают балы первокурсников. Люди смеются, кружатся, шепчутся, бал как бал, и вдруг мир перестает иметь значения. Мой взгляд находит его.
Дыхание перехватывает. Роберт. Стоит в компании с другом–музыкантом, что–то обсуждают. Ему восемнадцать. Молодой. Без бороды и не такой весомый, и его рука еще здорова и может играть.
Он такой, каким был тогда, двадцать два года назад. Кожаная куртка, простые джинсы, лёгкая небрежность в каждом движении. Взъерошенные тёмные волосы мягко падают на лоб, и я ловлю себя на том, что всё ещё помню, как они пахнут — дымом и мятой, но это приятный запах, он пробуждал во мне что–то из глубины, что–то дикое.
Сердце ускоряется и бьётся не то в груди, не то в горле, ноги подкашиваются, и я хватаюсь за стену, чтобы не упасть. Столько лет мне снился этот миг — как он стоит там, среди толпы, и ищет глазами только меня. Столько раз я просыпалась с этим образом, с пустотой в груди. И вот теперь — всё по–настоящему.
И это страшнее любого сна.