Страница 7 из 69
Глава 5
Машина подъезжает к нашему дому, и я медленно возвращаюсь в реальность.
Мама, Ника, ее дети и подъехавший Макар всё ещё в беседке. Ника кормит Макара ужином, девчонки качаются на большой качели. Мама потихоньку заносит посуду в дом.
Саша заходит во двор первым. Сдержанно пожимает руку Макару, кивает. Кидает пару дежурных фраз, а потом идет в дом. .
- Останетесь на ночь? - присаживаясь рядом с сестрой, подмигиваю ей. - Все вместе? Когда ещё соберемся?
Ника и Макар переглядываются.
- А ты разрешишь нам лечь в комнате для гостей с самой большой кроватью? - прищуривается сестра.
Я смеюсь.
- Спальня ваша.
-Мне на службу к восьми, - морщится зять.
- Я заведу тебе будильник. Детей отправим к маме в спальню, - Ника многообещающе проводит ладонью по его обтянутому плотной джинсой крепкому бедру.
Резко притянув ее к себе, Макар проходится по ее шее губами.
- Потом не жалуйся, - шепчет хрипловато.
В глазах сестры вспыхивает нечто восхитительное, и я отвожу взгляд. Хотела бы и я вот так - чтобы от одного взаимного взгляда полыхало пламя. Жаль, что у меня в личной жизни такого никогда не будет.
А ещё говорят, что счастливые браки свершаются на небесах! Ничего подобного.
Мама и Ника звенят посудой, заносят в дом остатки угощения, а я сижу в беседке за столом, медленно потягивая из бокала свое любимое «Мерло». Вино обволакивает разум и приятно расслабляет.
Я снова и снова смотрю на фото в телефоне. То самое фото, которое имела наглость выложить Лера Преображенская. Фото, которое она подписала фразой: «Только мой».
Читаю восхищенные комментарии ее фанаток, и медленно сатанею. Дерзость этой женщины очень сильно задевает. Вино придает мне смелости.
«Он женат», - пишу комментарий под фотографией.
Странно, ответ прилетает почти мгновенно. Как будто эта барышня не спит, а отслеживает новые комментарии, чтобы насладиться реакцией на пост.
«А ты жена?»
Вспыхиваю. От нервного напряжения подрагивают пальцы.
«Да, я жена».
«Что ж, приятно познакомиться, жена. Я сплю с твоим мужем».
«Вам не стыдно? В вашем-то возрасте?» - печатаю напряженно.
«Нет, не стыдно. Живи теперь с этим»
Слишком поздно я осознаю, какую ошибку допустила. Мне не стоило писать комментарий прямо под постом. Надо было писать в личку этой наглой мерзавке.
Публикация взрывается. Подписчики и фанаты Леры Преображенской, будто тоже не спали, а ждали, когда я отреагирую на пост. На меня набрасывается свора полоумных истеричек из диванных экспертов. За последующие пять минут я узнаю о себе так много грязи, что хочется захлопнуть все вкладки и больше никогда к ним не возвращаться.
А когда эта свора выясняет, что я писатель, по моему творчеству проезжаются катком. Оскорбляют, плюются ядом и издеваются.
«Куда этой клуше до Леры? Вы ее аккаунт видели?»
«Видели мы этот сериал, ничего особенного!» «Сюжет высосан из пальца! Удивительно, что на такой примитивный сценарий повелись на канале».
«А чего вы хотите с платных каналов? Там такое сплошь и рядом!»
Все. Я выхожу из сети, предварительно закрыв профиль и запретив писать сообщения тем, кто у меня не в друзьях.
Бокал выскальзывает у меня из рук и падает на выложенную плиткой дорожку у края беседки. Багряная жидкость разливается по мраморной плитке, безжалостно въедаясь в светлое.
Кажется, теперь пятно не отмыть даже шлангом. А мне плевать. Я медленно поднимаюсь и бреду по дорожке в сторону дома.