Страница 7 из 96
Я беру тарелку и несу в ложу. Ставлю на маленький столик перед гостем, и тот немного подается вперед, осматривая блюдо. Наконец мне удается рассмотреть его лицо. Без подробностей, но я вижу, что оно заплыло жиром. Жутко неприятный тип с крысиными глазами в окружении отекших век. На голове традиционный головной убор арабов, названия которого я не помню. Толстые, как сосиски пальцы, унизанные крупными перстнями, тянутся за блестящей вилкой.
Гость набирает немного тартара и подносит его к лицу. Нюхает и стреляет в меня взглядом.
– Ты помнишь, что произойдет, если мне не понравится? – спрашивает он, слегка прищуриваясь.
– Помню, господин, – отвечаю еле слышно.
– Что ж, тогда попробую.
Он распахивает свои пухлые мерзкие губы, подносит к ним вилку, а я вздрагиваю, услышав щелчок затвора пистолета.