Страница 157 из 1131
— Одному? — возмутился КПВ, пытаясь подняться.
Ногу жгла пульсирующая боль, а ведь казалось, что рана неглубокая.
— Ты не проживешь и сутки. — без особого драматизма заявил эльф.
— Какого хуя? Ты сам сказал, что череп не пробит!
— Да хоть бы и был пробит. Ерунда. Шансы были бы. А вот рана на ноге смертельна. Проклятое оружие.
— Ебаный в рот! — со всем доступным настроением воскликнул Кириллов, вспоминая Братство Кольца. Назгулы ранят Фродо моргульским клинком… Чёрный меч Крюка, который практически не отражает свет.
— Погодь. Ты попробуй это вылечить.
Эол отрицательно покачал головой.
— В другом месте и при помощи сильного духа… Возможно. Здесь и сейчас? Бесполезно.
— Сколько мне осталось? Почему меньше суток? Надо успеть добраться до Ньяля, если он ещё цел.
— Если. — усмехнулся Эол. — Часов двенадцать-пятнадцать ты будешь на ногах. Затем ослабнешь. Темные уже воззвали к проклятым душам этого места. Как только лихорадка уложит тебя, призраки доделают остальное. Заберут твое дыхание. Вытянут тепло.
— Хоре подробности смаковать. — сплюнул Кириллов. — Пошли. Надо Ньяля искать.
«И не грустит по мне гад».
— Пойдём, но найти его мы не сможем. — ответил Эол. — Пути наверх завалены. Оттуда течёт вода. У нас только один путь. Вниз. Во тьму.