Страница 32 из 75
Наталья Демина
Исчезнувшая цивилизация
Простая картина. Глухая стена. Ее освещает чужая душа… Но больно глазам, коль увидишь все то, Что, как эталон, на стене расцвело. Здесь кровь, как вода, омывает тела. Здесь мучают всех, только в чем их вина? Ведь так им законы и боги велят, Они ж не желают попасть вскоре в ад… Бой бубна, вой плети летят над людьми. Скажи, это люди? Такие, как мы? Которые также имели сердца, Любили, молились и гнали врага? Возможно, как и мы, они тоже могли Познать, что такие мы только одни? Возможно, у них были книги, псалмы… Быть может, приснилось мне все!.. Но, увы! Нет, нет! И кинжал заблестел, весь в крови, От света и боли вскричали умы. А люди все ждали, когда же, когда Прольется священная кровь короля? И змейкою черной взлетит к небесам Засохшая, «свежая» кровь палача. Палач или жертва – едино, одно, Ведь ждет их удача… Кровь льется его.
«И так каждый год… Как ужасен обряд», – Сегодня все люди вокруг говорят. А раньше не знали такого греха… Кровь льется, кровь льется «святого царя»! Куда же исчезла такая страна? Куда ушли люди? Не скажет стена… Она – лишь легенда, чужие слова, Которым отныне не будет конца… Не будет отныне покоя сердцам, Все люди боятся загнуться от ран, Ведь в мире теперь тоже реки войны… И строятся церкви – молись и молчи… Сегодня весь мир, корчась в боли, кричит, А мир, как и раньше, в смятенье молчит… Мы в жертву приносим чужие сердца: Ну чем мы не майя, скажите, друзья?
Мертвые души
Душа забвения не знает.
За сколько можно смерть купить?
Она познает муки рая
И с болью сможет отступить.
Ей ад покажется блаженством:
Все на земле горят в аду.
Она не станет совершенством,
Ведь так боится пустоту.
Душа… Прекрасное создание
Дышать не может без нее.
Не принимая во внимание…
Хороним в памяти ее.
Бездушно тело остывает,
И заколачивают гроб.
Никто еще не понимает,
Что всех подобный ждет итог.
И наш герой – не исключение.
Он – вопиющая молва…
И в нем хранятся заключения
Те, что, возможно, ждут тебя.
В нем та небрежная свобода,
В которой прячется душа…
Раскрепощенная природа
Не отступила… в никуда…
Купить живого человека,
Распоряжаться, как собой…
И, повторяя век от века,
Стоим с поникшей головой.
Живой… его душа живая…
Но после смерти – не твоя…
Она коснется, отлетая,
Волшебным трепетом чела.
Что человек без человека?
Бездушный, грубый эгоист.
Боится шороха и света…
Иль выдающийся артист!
А наш герой – обыкновенный,
Обыкновенная душа…
Но голос тихий незабвенный
Очаровал уже тебя.
Он покупал нетленность жизни,
У смерти души отбирал.
И в нем мы Воланда увидим,
Который истину вселял.
Герой неловкий, но жестокий
Душою требовал души.
От человечества далекий
Он сердцем не нашел любви.
В нем Гоголь мыслью растворился:
Душа бесценна на земле!
Но, не закончив, углубился
В тот страх, что прячется в тебе.
Мы покупаем жизнь до смерти,
А Фауст душу продавал…
И Чичиков, не видя мести…
И лести… вечность покупал…
Кем та душа была святая?
Кому она дарила свет?
При жизни скромная такая
Была… Не то, что чело
Кто за крестом и под гранитом?
Кто он и где его душа?
Разворошенная могила
Так манит тайною тебя.
Дорога жизни бесконечна.
А смерть – физический итог…
И только наши души вечны…
Но кто сей призрачный игрок?
Кто раздает сегодня карты…
Играть душой своей нельзя!
А если Чичиков вернется
И купит душу у тебя?