Страница 93 из 145
Подземная вежливость
Все-таки австрийцы – люди до неприличия деликатные.
Заезжаю я на подземную парковку. Первый раз в жизни. Мысленно представляю себе триллер «Сто битых машин за пять минут». Ну не дается мне, начинающему водителю, искусство втискивания в узкие места!
Но – новичкам везет. Парковка почти пуста. Радостно гуляю два часа по магазинам. Возвращаюсь, а парковка – как растревоженный муравейник. Пятница вечер. Броуновское движение людей, машин, колясок. Трясущимися руками завожусь. Кое-как доезжаю до поворота к шлагбауму. И тут понимаю, что повернуть не могу. Не получается обьехать дурацкий столбик. Передо мной – беззащитные задницы чужих машин, оба парктроника истошно орут. Дай, думаю, посмотрю, чего это они – а дверца вплотную прижата к столбику. Замуровали демоны. Тут я обнаруживаю, что стою на редкость удачно: перекрыла выезд и тем, кто въезжает, и тем, кто выезжает. Сейчас, думаю, как начнут гудеть. А только австрийцы в своих машинах притаились, и молча на меня смотрят. Лишь моторами кудахтают.
Пытаюсь тронуться – парктроники захлебываются. В ужасе останавливаюсь.
Австрийцы молчат. Только моторы заглушили. Ждут, что надумаю.
— Господи! – почти молюсь. – Уже выскочил бы кто-нибудь на меня орать, я бы и спросила, что мне делать.
Нет. Сидят. Ни одного гудка.
— Вот сволочи! – думаю. И отчаянно машу парню, который стоит прямо за мной. Тот не понимает. Вежливо улыбается. Мол, ничего, собирайтесь с силами, приходите в себя. Мы подождем.
Открываю окно. Ору что-то типа: «help, help!»
С обеих сторон уже – вавилонское столпотворение. Некоторые любопытные водители из конца очереди стали ходить на меня смотреть. Посмотрят, улыбнутся ободряюще – и уходят..
Наконец парень за мной все же вылез из машины.
— В чем проблема? – спрашивает.
— Хочу отсюда выехать!
— Так выезжайте! – улыбается.
— А как?
Он смотрит с жалостью.
— Нажимайте на газ..
Я плюю на все, нажимаю на газ и поворачиваю! Вся очередь выдыхает и заводит моторы. Я подъезжаю к шлагбауму. И тут понимаю, что дотянуться до автомата, куда нужно сунуть парковочный талончик, не могу. Останавливаюсь. Выхожу из машины. Лезу в сумку. Талончика нет. Лихорадочно ее трясу.
Очередь глушит моторы.
Тут я засовываю руку в карман. Да вот же он!
Победно поднимаю талончик над головой, потом вталкиваю в автомат.
Водители предвкушающе заводят моторы.
Автомат минуту находится в культурном шоке. Что-то аккуратно пережевывает. Потом вежливо сплевывает талончик, но шлагбаум не открывает. Засовываю талончик снова. Автомат опять его выплевывает.
Я театрально развожу руками: понаставили бракованной техники!
Водители глушат моторы.
Вглядываюсь в выплюнутое. И только тут вижу. Никакой это не талончик. Это визитка магазина, где я только что купила себе свитерок.
Тогда я вываливаю все из сумки. Перебираю вещицы, каждую из которых водители внимательно провожают взглядами, как собаки кусочки лакомства.
Наконец – о чудо! – я его нахожу на самом дне. Вталкиваю, автомат вежливо сглатывает. И шлагбаум наконец открывается.
Ну, сейчас-то думаю, они все как загудят! Оглядываюсь. И вдруг вижу: водители всех машин весело мне аплодируют. А парень, который за мной стоял, еще и рукой радостно машет.
— Нет, ну какие гады! – думаю я. – Уж лучше бы орали, матерились, крутили пальцем у виска, гудели. Я бы сказала: «себе посигнальте, идиоты!», и мне было бы легче. А так чувствуешь себя, будто в чем-то виновата..