Страница 7 из 30
Стерва во мне сдохла, так и не успев родиться.
Я просто бесконечно несчастная, преданная женщина с размазанным макияжем, которую везут месить грязь в каких-то кустах.
Руслан молчит всю дорогу. Только когда мы выезжаем за город, он протягивает мне бумажную салфетку из бардачка и глухо роняет:
— Поправь лицо, Марина. Нам еще смету подрядчикам составлять. В соплях ты выглядишь неубедительно.
Я выхватываю салфетку. Шмыгаю носом.
Злость — моя единственная анестезия — снова начинает пульсировать в венах.
Я вытираю щеки, достаю из сумочки пудру и смотрю в зеркальце на свое отражение.
Глаза красные, но взгляд... Взгляд уже другой.
— Не дождутся, — хрипло выплевываю я. — Поехали разбираться со сметой, Руслан Тимурович.