Страница 86 из 103
— Я в безопасности. — Закрываю глаза, прислоняюсь лбом к двери. Первые секунды слышу только собственное тяжелое дыхание, пока сердце замедляет бешеный ритм.
Всё будет хорошо.
Глухой стон заставляет меня вздрогнуть. Замираю. Жду. И снова слышу этот звук.
Ужас наполняет меня, потому что я узнаю его.
Медленно поворачиваюсь и застываю от ужаса.
— Мэдди... — выдыхаю я.
В свете свечей она привязана к стулу посреди комнаты: руки и ноги связаны, рот заклеен скотчем, по щекам текут слёзы.
— Всё...всё будет хорошо. — Бросаюсь к ней, пытаясь развязать верёвки. Но пальцы дрожат, узлы не поддаются. Без ножа я не...
Мой нож.
— Не переживай. — Поднимаюсь на дрожащих ногах, приподнимаю платье, чтобы достать нож. — У меня есть нож, я...
Взгляд падает на ряд свечей у дальней стены и я замираю.
Моргаю, молясь, что это галлюцинация.
Или просто кошмар, из которого меня разбудит Лео.
Зажмуриваюсь изо всех сил. Открываю веки.
Картина не исчезает.
В полуобморочном состоянии подхожу к стене, усыпанной фотографиями, и беру ближайшую, поднося к лицу.
Это...я.
Мне лет шестнадцать, я сижу в саду поместья Алари с книгой на коленях. Фото сделано скрытно. Бросаю его, хватаю следующее.
Я в университете, в толстовке, уткнувшись в учебники. Я помню тот вечер, но думала...что была одна.
Картинка выпадает из пальцев, пока я оглядываю всю стену.
Сотни фото. Я ребёнок, подросток, взрослая женщина.
Это святилище. Посвящённое мне.
Прикрываю рот руками.
Нет. Нет. Нет.
Голова кружится, ноги подкашиваются, тошнота подкатывает к горлу. Хватаюсь за стол, веки предательски тяжелеют.
— Мне...мне нехорошо...
Но почему?..
Вспоминаю слова Алины: «Чёрт, а он хорошо готовит».
Напиток.
Нам что-то подмешали.
Пальцы впиваются в край стола, я изо всех сил стараюсь не рухнуть, но мышцы слабеют с каждой секундой. Глаза закрываются, но перед этим я вижу его.
Последний кусок пазла.
С ужасом, какого ещё не испытывала, я тянусь к чёрной дьявольской маске на столе.
— Нет...не может...быть...
Животный страх пронзает каждую клетку.
Надо бежать.
Сейчас.
— Мэдди... — с трудом поворачиваюсь к ней, одной рукой сжимая маску, другой цепляясь за стол. — Нам...надо...уходить...
Её глаза расширяются, она кричит под скотчем — но я уже понимаю: слишком поздно.
— Всегда моя, — звучит у самого уха, а пальцы впиваются в волосы.
Тьма смыкается вокруг, ангельские крылья тянут вниз, маска дьявола падает на пол рядом.
Дьявол победил. А я проиграла.