Страница 53 из 86
Глава 45.
Глава 45.
* Даша *
Смотрю на мужчину вальяжно развалившегося в кресле напротив меня.
Глаза медленно привыкают к свету, и я начинаю различать детали.
Ему около пятидесяти. Светлые волосы зачёсанны назад. Лицо с правильными, даже красивыми чертами, но всё впечатление о его привлекательности портят глаза - голубые, абсолютно пустые, холодные.
Он одет дорого, но не броско. На нём тёмно-синий пиджак, который я ранее приняла за свитер, белая рубашка без галстука, золотые часы на запястье, которые стоят наверно больше, чем я зарабатываю за год.
И от него волнами исходит такая опасность, что моё дребезжащее нутро медленно сбивается в ком.
- Кто вы? – спрашиваю хрипло. Горло саднит. Кажется, что каждый звук будто стеклянной крошкой его царапает изнутри. – Где я? И… почему я здесь?
На холёном лице незнакомца появляется почти незаметная улыбка – уголки губ чуть ползут вверх.
- Вопросы. Вопросы. – Он медленно качает головой. – Ты действительно нетерпеливая, Даша, как он и описывал.
- Кто… описывал? – запинаюсь. Сердце спотыкается и пропускает удар. – Глеб?
Имя вылетает раньше, чем я успеваю подумать, и я сама пугаюсь этого порыва.
Почему я спросила именно про него?
Светлая бровь незнакомца чуть приподнимается.
- Глеб? – в его голосе появляется лёгкое удивление, которое сменяется кривой ухмылкой. – Ты права. Именно он.
Что?!
Внутри всё обрывается.
- Вы знаете его?! - сиплю, хотя изнутри рвётся крик. – Где Глеб? Что вы с ним сделали?!
- Я? – привычным движением он достаёт из кармана пачку сигарет, выбивает одну и неспешно подкуривает. И всё это время ледяного… опасного взгляда с меня не спускает. – Дорогая моя, это не я что-то сделал с ним. Это он сделал кое-что для меня.
О чём он говорит?..
- Твой милый Глеб работает на меня, - поясняет мужчина, чуть растягивая слова. – Уже давно.
Мир останавливается.
Моя голова вдруг прилипает к подушке.
Я слышу, как за окном гудит ветер. Как мерно тикают часы на стене… и как моё сердце со звоном разбивается на осколки.
Рвано дышу.
Нет. Глеб не мог.
Зачем ему...
И вдруг в своей голове я снова слышу тихий голос Глеба: "Прости меня..."
- Неправда... - медленно качаю головой не в силах поверить. Снова поворачиваюсь к нему и уже совсем неуверенно, тихо произношу: – Вы лжёте...
- Это правда. Мне незачем врать. – Я ловлю в мужском взгляде жалость, и горечь ползёт вверх по моему горлу. – Ты думала, он тебя любит? Думала, это судьба свела вас в танцевальной студии? – Он замолкает н несколько секунд, а потом добивает: - Это я свёл. Дал задание и заплатил Глебу. Хорошо заплатил.
Тихо выдыхаю. Пальцы впиваются в холодную простынь и до боли сжимают её.
Мужчина затягивается сигаретой и выдыхает вверх тонкую струю горького белёсого дыма. Своих пустых глаз с меня не спускает… а я понимаю, что он просто играет со мной, как хищник с попавшей в его лапы добычей.
На несколько минут в комнате повисает тишина.
Мерзкая. Глухая. Давящая.
Я почти не дышу, а незнакомец рассматривает меня как диковинную зверушку.
- Зачем? – спрашиваю совершенно чужим голосом. По холодной щеке стекает горячая слеза.
- Чтобы держать тебя под контролем. – Он поправляет манжету рубашки. – Ты оказалась очень важным человеком, Даша. Сама того не зная.
- Кто вы? – полностью поворачиваюсь к мужчине и нахожу в себе силы посмотреть ему в глаза.
- Кузин Юрий Николаевич. – говорит он и гасит сигарету о прозрачную хрустальную пепельницу. – Отец Анжелики.
Закрываю глаза.
Боже…
Значит, всё это время... Глеб работал на отца Анжелики.
Боль бьёт с ужасной силой, выкручивает мышцы, разъедает внутренности будто кислотой.
Несколько минут лежу неподвижно и всё это время чувствую на себе его взгляд. Он словно холодное лезвие скальпеля касается моей кожи.
- Зачем я вам? – открываю глаза. Голос звенит. – Что я вам сделала?
- Ничего, - он пожимает плечами. – Ты просто существуешь. И этого достаточно, чтобы мешать.
- Мешать чему? – горько усмехаюсь.
Разбитая. Поломанная. Вывернутая наизнанку… Чему я могу помешать??
- Моему бизнесу. Моей дочери. Моим планам. – Мужчина подаётся вперёд. Его взгляд меняется – из холодного и пустого вдруг становится ярким, звериным, хищным. – Твоя жизнь мешает мне, Даша.
Нервно сглатываю.
Его голос звучит тихо, опасно… и я понимаю – всё, что он говорит правда.
Отец Анжи поднимается, поправляет пиджак.
- Я привык убирать всё, что мне мешает. – Он снова бросает на меня свой жуткий взгляд, а я крепче впиваюсь в края покрывала. – Но тебе повезло. Ты мне нужна живой. Пока.